Asociación de Periodistas sin Vocación

La Luz del general

2007-01-29T19:35:00.000-03:00

Loca, fascista, extremista, demente, insana. De todo le han dicho a esta mujer de 33 años que durante toda su vida se ha mantenido firme e incondicional junto a figura del general Augusto Pinochet. Saque usted sus conclusiones.

Por Daniela Pavez

www.revistasandia.cl

11 de diciembre del 2006. En las afueras de la Escuela Militar, los pinochetistas lloran. No entienden cómo es que algunos celebran, cómo es que no se habla de funerales de Estado. Cegados desde hace más de treinta años, los pocos amigos que le quedan a don Augusto esperan su turno para poder ingresar al velorio y despedir a ese hombre por el cual darían la vida.

Entre ellos, Luz Guajardo se pasea desconsolada. Tiene miedo, le duele el pecho y siente la razón nublada. Está pálida, ojerosa y cansada. No ha dormido, no ha comido. Desde que su general cayó al hospital, lo dejó todo para ir a tras él. Como buena soldado, no podía abandonarlo ahora.

Luz espera su turno y logra entrar al velorio. La escena la destroza. Ahí, vestida con sus pantalones de combate y su sudadera, se cuadra por última vez frente a su general.

No soporta ser parte de ese cuadro fúnebre por mucho tiempo. La tristeza la está matando. Se retira del velorio, se despide de sus amigos y comienza a vagar por las calles aledañas al recinto militar. Está confundida, todavía no puede creer que acaba de ver a su general muerto. Piensa que quizás todo sea un sueño, una mala pasada de su cabeza y entonces la desconcentran los gritos festivos de un grupo de obreros.

Los hombres de la construcción gritan insultos contra su general. Lo llaman “asesino”, “dictador”, “viejo de mierda”. Se alegran de su muerte y se ríen del dolor ajeno. Algo pasa en Luz.

El cansancio se esfuma. Los ojos se le inyectan de ira y su pelo se eriza. “Nadie le dice así a mi general. Nadie”, piensa y sin dudarlo dos veces agarra un palo y arremete contra los vidrios de la planta baja del edificio en construcción.

De su boca escapan improperios fuertes y gritos enajenados. La prensa desvía su atención del velorio y la rodean. Pero ella ni se inmuta. Está en trance, está poseída por una fuerza que la supera.

Las cámaras la graban. A ella y a sus amigos neonazis que también destrozan los ventanales. Destruyó todo lo que se le cruzó y luego volvió a respirar tranquila. Tenía varios cortes en sus brazos, pensó que necesitaba agua.

Suspiró, miró a su alrededor y quiso regresar a casa, pero no pudo. Al único lugar donde iría sería la cárcel.

A LONDRES EN 24 CUOTAS

A diferencia de las imágenes que recorrieron el mundo en las que aparecía agarrándose a golpes con cuanto opositor se le cruzara, Luz Guajardo habla con suavidad, sonríe mucho y se toma varios segundos para contestar lo que sea. Le gustan los pasteles, ver el mar y pasear con Diego, César, Isidora y Augusto, sus cuatro hijos.

Hoy, cuando ya ha pasado más de un mes de aquel día de furia, Luz dice que se asombra al ver esas imágenes. No se reconoce y le da algo de pena por sus hijos. “Pero sé que ellos lo entienden. Cuando el César preguntó por qué había roto los vidrios, Diego, el mayor, le dijo “es obvio. Alguien dijo algo feo contra el abuelito Pinochet”. Ellos saben súper bien por qué me enojo”.

Y es que para nadie es un misterio que Luz defiende con garras y dientes al fallecido general. Su rostro se hizo conocido en 1998, cuando junto a otros simpatizantes del ex dictador viajó hasta Londres para acompañarlo en sus días de encierro en la clínica.

Cuando Luz se enteró que el general estaba detenido por un proceso que habían iniciado los españoles, se horrorizó. Iba en la micro cuando escuchó la noticia. Saltó de su asiento y corrió junto al chofer para pedirle que subiera el volumen. “Detuvieron al asesino” comentó el micrero y Luz le pegó un combo en seco. Frente a ella, nadie puede hablar así de su general.

Tras comprobar la noticia, no lo dudó dos veces. En 24 cuotas compró su pasaje, dejó a Diego y César con su hermana y partió a Inglaterra.“Quería hacerle saber que no estaba solo, que dónde estuviese siempre tendría a su tropa de la calle junto a él”.

En ese entonces su marido vivía en Estados Unidos por razones de trabajo. Luz reconoce que quizás debió avisarle, pero dada la desesperación lo olvidó. Se subió al avión y se contacto con él cuando ya era tarde. “¿Qué cresta haces en Londres? Ya te estás pasando”, le dijo y ella le cortó. Así la conoció, así se casó con ella. No le quedaba más remedio que aguantar.

UN BUEN SOLDADO

Luz estuvo dos veces en Londres. La primera vez por veinte días, la segunda para acompañar al general en su regreso. Ambos pasajes los compró a crédito. Hizo malabares para poder arreglárselas, pero logró pagar. Dice que siempre ha tenido ayuda de buenos amigos y el dinero nunca le ha faltado.

Pero ahí no se detuvo la carrera fanática de la soldado Guajardo Robles. Para esos momentos, Luz ya se había entusiasmado con ser parte de la llamada “tropa callejera” del general así que se comprometió a estar presente cada vez que don Augusto lo necesitara. Aunque eso significara sacrificar marido, hijos, amigos, trabajo o lo que fuera. Entre ella y su general nadie podía interponerse.

Y es que para Luz no hay hombre más grande y poderoso que Augusto Pinochet Ugarte. En él se resumen todas las cualidades de la perfección. Cuando habla de él, los ojos de Luz brillan y no deja de sonreír.

“Lo encontraba un hombre terriblemente fuerte y eso me hacía sentir protegida, segura. Me encantaba escucharlo hablar, saber que él siempre tendría la última palabra y que con mi general el orden estaba asegurado”.

Luz a veces piensa que todas las carencias de su padre, las resolvió en el general. “Lo vi más fuerte que él”, asegura, quizás motivada por una infancia en la que esta mujer de 33 años sufrió en silencio más de alguna vez.

"RODEADA DE COMUNISTAS"

Cuando habla de su pasado, las respuestas se vuelven cortantes y los silencios entre cada palabra se acrecientan. “Fíjate que dentro de todo, puedo decir que tuve una infancia feliz”, dice, pero no suena muy convencida.

Hija de un zapatero y una auxiliar de hospital, Luz creció en una población de escasos recursos de Santiago. Sus recuerdos de infancia guardan una que otra persecución, barricadas y tiroteos. Eso sí, ella nunca vio gente siendo golpeada injustamente, ni militares cometiendo atrocidades en las calles

Lo más terrible que le tocó ver, provenía del bando de los comunistas. Cerca de su casa había una parroquia y “ahí habían tipos con armas, bebiendo, drogándose, todos muy violentos. En esas condiciones era obvio que llegaran los militares”

Como toda niña, Luz recuerda que esas escenas no la asustaban ni le parecían raras. Se lo contaba a sus padres como anécdota del día y nunca reparó en la expresión de temor que se dibujaba en sus caras. “Ellos nunca dijeron nada. Se limitaban a prohibirme jugar en esos lugares, pero no denunciaban, no acusaban, no hacían nada”.

Años después, Luz asegura no entender esta actitud. “Si todo era tan malo, si esto era una dictadura, ¿por qué no se atrevían a denunciar a los comunistas? ¿Acaso la DINA no era tan perfecta”.

Luz dice que sabe perfectamente de lo que habla, porque ella vivió rodeada de comunistas. Su vecina cercana era Carmen Gloria Quintana, la mujer que fue quemada viva por efectivos del Ejército en un horroroso episodio de la dictadura. Pero ese día parece no existir en su memoria.

“Ellos hacían lo que querían. Hubo muchas veces en las que ni Carabineros podía entrar y era ahí cuando llegaban los militares. Estos tipos incendiaban cosas, lanzaban molotovs, tiraban piedras, tenían la escoba siempre”, recuerda.

Ella, su familia y otras voces en la población se sentían una minoría. Vivían en un sector donde su opinión no importaba nada. “A mí familia la tenían fichada”, dice. “Y no sólo fuimos objeto de sus burlas, sino que también de sus agresiones”.

"SÓLO SOY EL PRESIDENTE DE LA REPÚBLICA"

A Luz le encanta el orden y la estabilidad, condiciones que ella encontró en la figura del general Pinochet. Y desde joven lo supo. Quizás porque su padre la consentía demasiado y en algún momento sintió que pudo hacer lo que quiso. Quizás porque sentía una atracción fatal por el poder.

Entre los 10 y los 14 años, abandonó los zapatos de charol por las botas militares. La enloquecía la idea de ser parte del ejército e impregnarse de sus valores y su orden, sobre todo su orden. Se inscribió en el Servicio Pre- Militar y empezó a entrenarse.

Su sueño era jurar a la bandera vestida con uniforme militar. Y así lo hizo. “Fue uno de los momentos más emocionantes de mi vida”.

Sin embargo, el juramento pasó a segundo plano después de encontrarse cara a cara con su ídolo. En el hospital donde trabajaba su madre, le rendían un homenaje a don Augusto y la pequeña Luz, de entonces 13 años, insistió en que la llevaran.

Con su máquina fotográfica esperaba ansiosa la llegada del general. Dice que le temblaban las manos y veía borroso. No podía estar más emocionada y entonces él apareció. Con su impecable uniforme azul, sonriendo, mirándolo todo. Ella sintió que se iba a desmayar.

Pero se contuvo y se acercó para sacarle una foto. Perdida entre los escoltas logró tener una ubicación privilegiada y empezó a disparar. Nerviosa, muy nerviosa. Fue entonces cuando él le habló. “Si quiere tener una foto mía, saque el dedo del flash”, le dijo y el mundo le dio vueltas.

No podía creer que ese hombre tan poderoso, tan temido y respetado le estuviera dirigiendo la palabra. “Tranquila, sólo soy el presidente de la República” y desde ese entonces ella le juró amor eterno.

PEGADOS AL PASADO

Lo lógico habría sido que ella también se incorporara al cuerpo militar, pero no lo hizo. Luz dice que no sabe por qué. Todavía hay veces en las que se arrepiente no haber continuado con lo que empezó, pero “ya no lo hice y no saco nada con darle más vueltas”

Eso sí nunca se alejó por completo de esa vida que tanto le apasiona. Tomó cursos de paracaidismo, combate cuerpo a cuerpo y siguió escuchando marchas militares, leyendo la biografía de Franco y para ser consecuente sus dos parejas también fueron militares.

Porque lo suyo no va por el tema ideológico. En su fanatismo no hay un trasfondo político. A Luz la seduce el orden, la rigurosidad y la estabilidad que sólo le puede ofrecer un militar.

“Yo doy gracias haber nacido en ese tiempo. Creo que en ese momento el país era un paraíso del orden, del respeto y la lealtad. Mi general nos sacó del caos, puso las cosas en orden y luego nos impulsó hacia el éxito”.

Y de detenidos desaparecidos, torturas, abusos y violaciones a los derechos humanos, Luz no sabe nada. Se cara evidencia desconcierto y dice que “los militares sólo hacían su trabajo cuando estos tipos los provocaban”.

Luz dice que la gente que arrestaron no andaba en la calle comprando remedios para el hijo enfermo, ni tampoco estaban rezando en la iglesia. “Los detuvieron por algo, porque estaban haciendo cosas que atentaban contra el orden y la seguridad del país”.

Le da rabia que exalten tanto la memoria de esos muertos. Cree que quienes gritan con “fotocopias de 30 pesos colgadas al cuello” son poco dignos. “Nosotros también tuvimos muertos, también lloramos, pero seguimos adelante y no andamos por la calle haciéndonos la víctima. Esa gente se quedó en el pasado”

Insiste en que ella sabe de lo que habla. “Crecí rodeada de esa clase de personas”. De los comunistas la única que siempre le ha merecido todo su respeto es Gladys Marín. Y es que si bien cada vez que se encontraban se iban a los puñetazos, Luz dice que era una mujer consecuente y muy firme.

“A ella también la tildaron de loca y mira qué tan grande fue su obra”. Cuando Marín murió, Luz envió una carta de pésame y una corona a los deudos. De alguna forma, esa muerte la afectó. Su eterna compañera de la trinchera contraria ya no estaba.

FANÁTICA ENAJENADA

Luz fue a visitar al general para su cumpleaños número 91. Ni las cuentas del Riggs, ni los procesos por violaciones a los derechos humanos la alejaron de él. “Él es inocente hasta que no se pruebe lo contrario”. Luz es una mujer de mollera dura.

Ese día lo vio bien dentro de todo. Nunca se imaginó lo que vendría después. La noticia del infarto la volvió loca. Nuevamente dejó todo botado y se fue a hacer guardia al Hospital Militar. Allá se encontró con sus amigas, las mismas que lo siguieron a Londres, las mismas que llevan más de 30 años enceguecidas.

Pero no sólo ellas estaban ahí. La prensa comenzó a apostarse en las afueras del recinto a la espera del gran suceso y eso molestó a Luz y sus amigos. “Querían reírse de nosotros, esa gente que estaba ahí porque sentía un cariño sincero por el general y yo no iba a permitir eso”
No lo hizo. Luz y compañía golpearon a cuanto periodista usara la palabra “dictador”. El ex comandante en jefe del Ejército, Juan Emilio Cheyre, que se hizo conocido por reconocer el informe Valech y decir enfáticamente “nunca más”, también fue objeto de sus puños.

“Por traidor”, dijo Luz y no dio más explicaciones. A ella le basta con lo que cree y no busca aprobación en sus acciones.

Esa semana, Luz apareció en los titulares de la prensa nacional y extranjera como “enajenada fanática de Augusto Pinochet”, “acérrima seguidora del ex dictador” y , en los medios más irreverentes como “ la loca de los combos”, pero a ella no le importó.

“No tienen idea de lo que dicen, no me conocen y no quieren hacerlo tampoco. Sólo les importa mostrarme como una loca”, dice. Y cuando el general murió, su llanto desconsolado recorrió el mundo. Luz se convirtió en el rostro del pinochetismo acérrimo.

El resto es historia conocida. A raíz del incidente en el edificio, Luz se fue detenida y se perdió el funeral. Ahora debe firmar todas las semanas en el Ministerio Público y se las ingenia para pagar los 15 millones que le cobra la empresa afectada.

A ratos vuelve a llorar. Dice que todavía no se acostumbra a saber que el general ya no está cerca de ella y el miedo la invade. Algo le falta, algo la perturba. Desde el 10 diciembre ya nada es lo mismo. Volvió a sentirse insegura.

Y ahora, sola, sin su general, debe enfrentar un juicio en el que su marido pretende quitarle a sus hijos, una demanda y una vida sin norte. “Pero habrá que salir adelante”, dice con un dejo de tristeza. A Luz no le viene un futuro fácil y ella lo sabe.

“Pero yo confío en que todo saldrá bien. No soy una mala persona, no soy loca ni violenta. Si me conocen, si se dan el tiempo, verán que mi único error ha sido ser sincera y consecuente”. Al menos eso cree ella.

Las hijas bastardas de PESIVO

2006-12-24T17:27:00.000-03:00

¿Y qué coño es esto? Averíguelo usted mismo.

Seis Días sin la Poncia

2006-10-04T11:32:00.000-04:00

Por Patricia Villarroel

Fernanda es bajita, tiene el pelo castaño y largo. Está en primer año de Auditoría en la Escuela de Comercio de la PUCV, y como toda chica de 18 años divide su tiempo entre los estudios y el carrete.
Le dicen “Poncia” y con sus amigas se trata de “keso”. Le gusta chatear hasta tarde y mantener actualizado su Fotolog, donde sube las fotos de sus amigos y sus salidas. Le encanta Amy Lee, vocalista del grupo “Evanescence”, tiene una hermana, adora a su mamá, la Nany, y se quiere ir de paseo a Concepción en noviembre.

El miércoles 20, la Poncia dejó cargando su celular, agarró su bolso y se fue como todos los días, caminando hasta la universidad. Después de la dos de la tarde, nadie, ni sus amigos ni su familia, la volvieron a ver.
En un comienzo no se preocuparon. Que un universitario se demore más de la cuenta en regresar a casa es algo bastante normal, sin embargo, la preocupación comenzó cuando cayó la noche y la Poncia no llegó a dormir.

Sus padres llamaron a sus amigos y conocidos, pero nadie sabía de ella. La desesperación los hacía pensar lo peor, así que rápidamente pusieron una denuncia por presunta desgracia y comenzaron a buscarla, en una operación multitudinaria que se organizó de forma espontánea.

Sus amigos de universidad colocaron afiches en cuanto lugar se les ocurría, recorriendo desde Playa Ancha a Quilpué. El rostro sonriente de la Poncia podía encontrarse en almacenes, micros, pubs, paraderos y hasta baños públicos.

Su propio Fotolog, sitio web que permite compartir fotografías con otros cibernautas, dejó de ser tribuna de carretes, para convertirse en un portal de ayuda. La misma foto que usaron en los carteles, esa en la que la Poncia se veía tan feliz, circulaba por la red, describiendo su ropa y dando números de teléfono y correos electrónicos para que dieran pistas sobre su paradero.

Con el paso de los días, la desesperación crecía y aumentaban los carteles, así como también el número de navegantes que por curiosidad o casualidad llegaban hasta el fotolog de la Poncia para dejar su mensaje. “Aparece pronto”, “Recuerda que Dios está contigo y te dará fuerzas”, escribían desconocidos de Valparaíso, Santiago y hasta de Argentina, solidarizando con todos quienes desesperadamente buscaban a Poncia.

Pero no todos escribían en buena onda. Más de alguno se las dio de investigador privado, e instó a los demás a re-leer lo que la Poncia había escrito en su propio fotolog. Y es que en la última foto que subió antes de su desaparición, Fernanda escribió “me toy metiendo en un forro ma’ o meno! Y lo sé! pero soy TERKA! Weno espero no caer tan profundo pa’ poder salir a flote después!.. espero q las consecuencias no sean tan malas después y no me valla a arrepentir...”, palabras que para muchos tenían relación directa con la extraña desaparición de la joven.

La operación “buscando a Poncia” comenzó a ser tan grande que no tuvo que pasar mucho tiempo que la prensa pusiera sus ojos en el caso. En los diarios se hablaba de secuestro y de una fuga, nada se descartaba. En la televisión aparecía la mamá de la Poncia llorando detrás de unos anteojos oscuros, rogándole que volviera, que nada podía ser tan terrible. Sus amigos seguían escribiéndole en el fotolog, pidiéndole lo mismo, como si fuera posible hablar con ella a través de este medio.

Su mejor amiga , la Carol, le escribía “Mi hermana, mi amiga, mi keso, mi todas las weás...esta weá no existe...su mamá está deseperada....yo también”. La chica hacía todo lo posible para encontrarla. Para ella cualquier cosa servía. No concebía quedarse de brazos cruzados esperando. Organizaba grupos de búsqueda, entregaba fotos en la calle, daba su propio celular, por si alguien sabía algo, y seguía pegando algunos de los tres mil afiches que se mandaron hacer con la imagen de la Poncia . Durante esos días, la Carol estuvo mal, realmente mal. No dormía ni comía. “Si mi amiga no come ni duerme yo tampoco puedo”, escribió en uno de esos pocos instantes en los que estuvo en su casa.

Y es que cuando no estaba moviendo cielo, mar y tierra para encontrar a su amiga en la calle, Carol iba a la casa de Fernanda para acompañar a sus padres cuando el teléfono sonaba y alguna “pista” los obligaba a salir. Pero nada, éstas siempre resultaban falsas y todos volvían acongojados y desesperanzados.

El lunes 25, después de seis días sin señales de ella, la Poncia apareció de la nada deambulando por las calles del centro de Valparaíso. No hablaba, estaba en estado de shock y desorientada. Según uno de sus amigos estaba dopada, pero a pesar de esto, iba en dirección a su casa, la que queda cerca de su universidad. La llevaron a la posta del Hospital Van Buren para que la revisaran y después de eso volvió a desaparecer, pero ahora junto a su familia, la que ha evitado que la Fernanda sea molestada. Su padre contó que estuvo encerrada en un lugar oscuro, que su hija no podía saber dónde era, y que había logrado escaparse por una ventana.

“Cualquier cosa que digan es mentira. La Feña no está embarazada ni na´ como andan diciendo por ahí”, me cuenta una voz al otro lado del celular. Es la Carol que me aclara que su amiga está muy bien y que su familia no quiere hablar con nadie.
Le pregunto si puedo hablar con ella, hacerle unas cuantas preguntas, pero me dice que no, “hablé con los tíos y me dijeron que no dijera nada. Ellos no quieren que hablemos con nadie. Cuelgo el auricular y pienso que quizás sea mejor así.

A tres días de su regreso, revisé su fotolog y hay una foto nueva, pero ya no es ella junto a números de teléfonos ni llamados de ayuda. Es la Poncia de siempre, sonriendo junto a cuatro amigas, dando las gracias a todas aquellas personas que ayudaron en su búsqueda, a Dios por haberse compadecido de ella y especialmente a la Carol, a quien la define como el ángel que la cuidó mientras ella no estuvo.

Los seis días sin la Poncia se terminaron. Ella misma sabe que lo que se viene no es fácil, pero espera que pase todo luego e irse el próximo año a Tahití con su familia y su “manita” Carol.

En la Caja 13

2006-09-20T11:29:00.000-04:00

Por Patta Darko
RevistaSandia.cl

La Caro sale del supermercado y me hace un seña para que la siga. Va acompañada de una señora de unos sesenta años muy bien vestida, y tan ocupada hablando por celular que ni se da cuenta que me uno a ellas en su pequeño viaje. Hace mucho calor, las veredas del centro colapsadas y a la Caro le cuesta un poco maniobrar el carro lleno de bolsas. Se le queda pegada una rueda y tiene que levantarlo cada vez que sube una vereda.
El camino es largo, pero a la señora no parece importarle. Ella sigue haciendo y recibiendo llamadas por su celular. Nos hemos alejado bastante del supermercado, ya no hay tanta gente que se cruce por el camino y eso hace un poco más fácil la tarea a la Caro. Me cuenta que estos “piques” le cargan porque mientras más larga es la “tirada”, menos plata le dan, y se pierde la oportunidad de estar en el supermercado, donde sí dan buenas propinas. “En todo este rato me pude haber hecho fácil luca en el súper, pero justo me tocó esta señora y me tocó no más, po’”. La resignación de Carolina es entendible porque los empaquetadores no tienen un sueldo fijo. Sus ganancias se basan solamente en las propinas que les da la gente.
Paramos frente a un semáforo en rojo y la dueña de las compras recién se da cuenta de mi presencia, me pregunta quién soy y le contesto que quiero escribir una historia sobre los empaquetadores de supermercados. No le da mucha importancia a mis palabras y me contesta con un “ah”.
Después de cinco cuadras de caminata llegamos a una gran casa de dos pisos. La señora toca el timbre, sale la nana, y luego le dice un “gracias linda” a la Caro, y le pasa 350 pesos. “¿Viste?”, y nos devolvemos al supermercado. En el camino confiesa que aunque le den poca plata, le gusta salir de vez en cuando de su puesto de trabajo, “me sirve para estirar un poco las piernas, paso todo el día de pie. A mis amigas no les gusta salir, pero a mí sí”. Al llegar, sus compañeras la molestan y le preguntan que cómo estuvo el paseo, ella se ríe y se pone en la caja número trece a empaquetar bebidas, latas de atún y champú.

Ahí está el negocio

“Entré aquí hace como un año y medio. Una amiga me dijo que necesitaban gente, vine y me dejaron”, cuenta Carolina, de 17 años, mientras se fuma un cigarro en un callejón cerca del supermercado en donde trabaja todas las tardes. Me dice que los requisitos que les piden a todos para empezar a trabajar son un certificado de nacimiento, los antecedentes y un permiso notarial de los padres, puesto que son menores de edad. Bajando un poco la voz, la Caro explica que a los supermercados no les gusta contratar mayores de 18 porque tendrían que hacerles contrato, “y eso a ellos no les conviene, porque ahí está el negocio po”.
Es su hora de almuerzo, pero ella prefiere fumar porque le gusta llegar a comer a su casa con su hermana y su mamá. Su papá se fue años atrás, y aunque si bien en un principio siguieron viéndolo los fines de semana, un día él nunca más apareció. “Ahora ni siquiera hablamos con él”, dice encogiéndose de hombros.
Carolina es de contextura delgada, muy alta y de tez blanca. Lleva puestas unas zapatillas muy gastadas y al darse cuenta que las estoy mirando me aclara: “Éstas son las que traigo para trajinar. Cuando salgo, me pongo las decentes”.
Después de salir del liceo decidió entrar a trabajar en el supermercado, no le interesó seguir estudiando. “Quería tener mi propia plata sin andar pechándole a mi mamá. Nunca me faltó nada en realidad, pero quería poder comprarme mis propias cosas”. A su mamá no le gusta la idea de que haya perdido un año trabajando como empaquetadora, le habría gustado que siguiera estudiando. “A mi vieja le molesta que dejara los estudios, no que trabaje aquí. Quería que no perdiera tiempo. Yo quiero estudiar, pero no se qué. Me gusta Educación Física, y también Inglés, pero no sé, igual tengo que decidirme bien”. Carolina tiene muy claro que estudiar no es barato, y que aunque ella ahorre, nunca va a ser suficiente para una universidad. Sin embargo, ella está confiada en que cuando dé la PSU este año logrará un puntaje que le permita obtener un crédito. A ella lo que más le sobra es fe.
Se termina de fumar el cigarro y prende otro de inmediato. Hablamos de que tanto pucho le hace mal y me dice que aprovecha la hora de almuerzo porque después es difícil arrancarse en la tarde.

Perdidos entre paquetes

La Caro ya no va al liceo y por eso puede pasar mas tiempo en el supermercado trabajando, pero sus compañeros que todavía no terminan de estudiar deben cumplir con sus clases y llegar a empaquetar en las tardes los días de semana, y en el horario que puedan los sábados y domingos.
Cuenta que los empaquetadores no tienen un jefe definido que esté pendiente de ellos. Son los encargados de mantener las cajas con sencillo, los llamados “control caja”, quienes se acercan más al rol de jefe. Sin embargo, en el “súper” cualquiera puede darles órdenes. “Hasta el que repone nos puede mandar hacer cosas de repente y uno no les puede decir que no, porque si no lo haces, te echan y listo”.
Los días viernes son los que menos le gustan de su trabajo porque les hacen limpiar las cajas, devolver cada uno de los productos que la gente deja tirada al lado de las cajas en los pasillos que corresponden, y además llevar las interminables filas de carros hasta las bodegas. “Nos pasan toalla nova y limpiador y tenemos que dejar limpias las cajas. Ese día es el único en que salimos todos como a las 10:30 de la noche”
Las primeras semanas que comenzó empaquetando le costó adaptarse al ritmo de sus demás compañeros. Eran muy rápidos con las bolsas.
Lo que más difícil era acomodar los paquetes en el carro. Metía uno detrás de otro, sin darse cuenta de las botellas que iban entre medio o de los jugos en caja. Más de una vez se reventó un envase de yogur en la bolsa, y más de alguna vez también se quedó callada. Sabe que en esos casos se expone a más de una humillación y el precio es más alto que una simple reto.
Hay veces que la gente se porta mal con ellos, como cuando les echan la culpa de haber perdido algo o haberse quedado con algo de las compras. “Varias veces se ha devuelto gente de sus casas para decir que nosotros nos quedamos con el queso o que escondimos cosas y no se las echamos en las bolsas. Después, muchas veces, los pasteles se dan cuenta que se les había quedado una bolsa en el auto o estaba en la casa”. Recuerda también una ocasión en que una señora aseguró que uno de sus compañeros se había quedado con un tarro de duraznos, “él no había sido pero le hicieron pagar el tarro, y de su propia plata. Esas cosas dan rabia”.
La hora de almuerzo se acabó. La Caro se echa brillito en los labios, se hace la cola del pelo de nuevo y se despide. Me dice que cuando venga al supermercado me ponga en su caja para que la salude y nos vayamos a fumar un cigarro.

PESIVO informa a sus seguidores y la comunidad en general que recibe colaboraciones, sugerencias y otros. Envíen lo que quieran - menos virus y pornografía, por favor- a pesivo@gmail.com.

La puta más abierta de la región

2006-08-27T15:19:00.000-04:00

Por Dan.
Revista Sandía.cl

Me senté junto a ella sin notarla, sin darle importancia a esa voluptuosa e impresionante figura que segundos más tarde me tendría completamente cautivada.
De mi cartera extraje un espejo de bolsillo y comencé a arreglar mi rimel corrido, señal inequívoca de que había pasado la noche en una cama que no era la mía. No es que me diera vergüenza ni nada de eso, pero cómo saludar a mis padres con cara de anoche-dormí-en-casa-de-mi-novio.
Estaba sumamente concentrada retocando mi maquillaje, cuando una voz gruesa y tosca me habló.

- Parece que alguien lo estaba pasando tan bien anoche que no se sacó el rimel...
- Es que hay momentos en lo que eso importa un carajo, ¿ o no?
- Si po’, sobre todo cuando uno anda de fiesta en catre ajeno

Ambas reímos con complicidad, cada una pensando en su propio revolcón y no me cabe la menor duda de que yo me habría perdido por siempre en mi propio “anoche” de no ser porque sus carnosos labios rojos me atraparon y no me quedó más remedio que recorrerla entera.
Era morena, muy morena. Tenía los ojos redondos, negros y saltones. Bajo su gruesa nariz se dibujaba un espectacular par de labios voluptuosos, húmedos, siempre listos para dar placer. La pintura estaba enmarcada en cientos de rulos negros que se disparaban locos en todas direcciones.
Un sugerente escote dejaba ver dos grandes tetas en las que cualquier hombre hubiera deseado perderse. Eran tentadoras, enormes y oscuras; algo caídas por el uso, algo gastadas por el toqueteo de tantas manos.
Llevaba unos jeans ajustados, tan ajustados, que todos los kilos acumulados en su cintura formaban tres grandes rollos que se escapaban por su ceñida blusa rosada.
Me contó que ella tenía que trabajar con el rimel puesto, así que lo primero que hacía al llegar a su casa en San Isidro ( en las afueras de Quillota), era bañarse y limpiarse entera.
Seguimos hablando sobre los cuidados femeninos. Pero yo participaba mecánicamente en aquel diálogo, ya que desde un principio supe que ella tenía algo más para contarme y en ese largo viaje que recién comenzaba yo me propuse sacarlo a flote.

El Don

Se llama Maite y es puta, porque en sus propias palabras “prostituta es una forma bonita para referirse a algo no muy lindo”. Tiene 32 años, tres hijos de padres distintos y vive con el único hombre que le ha sido fiel hasta el día de hoy : su primo “Don”.

- ¿Don? ¿Don “algo?
- Muere ‘e vieja y no de sapa.
- Chucha, es que no entendí si se llama “Don” o si es como cuando uno dice “Don pepe”.
- Es un “Don” po’. No veí que él la mueve allá en las lomas.
- Aaah.

El primo “Don” fue su primer hombre a los 11 años. Una calurosa tarde de verano, le levantó el jumper y le dijo “Callaíta, mamita. Mire que esto nos gustará a los dos”. Ella, obediente como siempre, dejó que su primo de 21 primaveras le bajará los calzones con vuelitos y mariposas y luego le introdujera su verga una y otra vez.

- ¿Te gustó?
- ¿Qué creí’ vo’?
- La verdad de las cosas, creo que no.
- La hueá duele po, cabrita. Duele que en un choro chico y apretado metan algo grande. Eso sí ese día me di cuenta de algo...
- ¿De qué?
- De que abriéndose de patas uno puede conseguir mucho.
- ¿Por qué pensaste eso?
- Porque le pedí un helado, un Crazy, que igual es carito po’ y me lo compró al toque.

Mala en la escuela, floja y buena para la farra, Maite decidió no ir al Liceo y comenzar a trabajar ,ayudando en las casas en las que su mamá hacía aseo. “Pero a los 14 años las niñas no quieren andar barriendo po’ o metiendo las manos al water cagao’ de los cuicos, así que dije que haría otra cosa”, dice.
Llevaba un buen tiempo recibiendo regalos del Don después de cada cacha. Primero fueron dulces, osos de peluche y otras chucherías de niña. Pero con el paso de los meses, la Maite comenzó a pedirle CD’s, ropa, lencería o directamente plata. Y como Don se la proporcionaba gustoso un buen día la Maite lo encaró y apuntó a su vagina y le dijo “sí querís más de esto, entonces tenís que pagarme”. Así fue como a dos meses de cumplir 15 años se inició en el mundo de la prostitución.

De Quillota con amor...

Como cliente satisfecho, el Don comenzó a pasar el dato, iniciando su carrera como manager de ella. Le conseguía viejos, arreglaba la cita y luego se llevaba una pequeña comisión.
Pero no tuvo que pasar mucho tiempo para que ella pudiera manejar sola su negocio, ya que comprendió que para ser una buena puta había que hacer dos cosas: chupar harto y gritar con ganas.
Bueno, al menos eso creyó mientras trabajó para los viejos calientes de Quillota y su alrededores, ya que cuando decidió “profesionalizar” sus servicios y comenzar a trabajar en Valparaíso el panorama cambió.
Después de embarazarse de uno de sus clientes a los 18 años, sus padres se enteraron de la vergonzosa profesión de su hija y la echaron de la casa. Sola y con un crío a punto de nacer, se hospedó con una vecina buena onda, la dejaba pagarle el arriendo a punta de cachas en la pieza del fondo. “Mitad pa’ ella, mitad pa mí”, dice.
Pero no duro mucho tiempo en esas condiciones, ya que “la vieja solo prestaba la casa y no me ayudaba con la guagua po’. Así no hay quién aguante”
Juntó 50 lucas, tomó sus pocas pertenencias y se fue a Quilpue donde vivía su madrina. Le habló, le pidió ayuda y le dijo “Si me echai’ la foca, cagaste y no me veí má”. La mujer, que quería mucho a su ahijada, no tuvo más remedio que aceptar, hacerse cargo del pequeño Alfredo y dejar que la Maite saliera todas las noches a trabajar.
Además, fue la madrina bondadosa la que le aconsejó ir a la posta para que se identificara como prostituta, regularizara su situación y recibiera condones. “Hay que cuidarse del sida po’”, enfatiza.
Maite recuerda que su debut fue algo bochornoso. La madrina averiguó dónde se ponían las putas, le consiguió ropa nueva, le compró una colonia y la abrazó muy fuerte cuando se despidieron. Y ella se montó en una micro, bien pintadita, perfumada y con calzones y sostenes rojos, su color preferido.
Estaba segura de que sería su “gran noche”, pero con tristeza recuerda que sus colegas fueron hostiles, malas y la trataron como a una puta. “No sé qué chucha se creían esas maracas”, dice con amargura.
Así fueron sus tres primeras semanas, buscando esquinas solitarias donde no pasaba ningún alma, con encuentros con los pacos y sustos de los que prefiere no hablar.
Sin embargo, “el tatita Dios siempre provee y él se apuró en mandarme ayuda”. Fue así como conoció a Nancy, otra prostituta, quien apiadada por la inocencia de la putita pueblerina, la ayudó a insertarse en el mundo callejero.
“Sin ella, el resto de las maracas me habría hecho mierda, porque son bien perras las hueonas esas”, asegura.

La más abierta de la Quinta Región

Desde ese día, Maite sólo se ha detenido en dos ocasiones : el nacimiento de Yolanda en el ’95 y dos años después cuando llegó Cecilia. Salvo esos momentos, no para nunca, porque hay que mantener a los hijos y sobrevivir a como dé lugar.
Por esos azares de la vida, se reencontró con Don hace tres años y desde ese entonces vive con él, porque es el único que la entiende, la acepta y la quiere tal como es.
Porque la Maite ha tenido varias parejas que no se han portado bien con ella. “Creen que porque uno es puta le pueden hacer lo que quiera” , dice, agregando que uno de ésos tipejos mal nacidos la golpeó con ayuda de un amigo.
Maite cuenta que también la han golpeados clientes y que al comienzo era demasiada la impotencia. Ahora, con años de entrenamiento en el cuerpo, ya puede manejar a esa clase de consumidores porque tal como asegura ella “nadie se mete con la zorra más abierta de la Quinta Región”
Es sábado en la mañana y Maite confiesa estar cansada. Ayer le tocó una noche agitada y lo único que quiere hacer es bañarse, comer algo y luego dormir, porque a las siete parte otra vez a Valparaíso, ya que “ los sábados son mejores que los viernes”.

- ¿Te gusta ser puta?
- Ya te dije, no sé hacer otra cosa. Soy floja, no soy simpática... no sé po’, es lo más fácil pa’ ganarme la vida.
- ¿Y lo disfrutas? O sea, el sexo con tus clientes...
- Hay hueones que calientan, pero otros no. Los que sobajean harto son ricos, los que quieren que los mées o los cagués encima son fomes y de pico chico.
- ¡¿Dejas que te caguen?!
- No, eso no. Después tendría que ducharme po’ y perdería tiempo para pescarme a otro. Además que no cacho pa` qué piden eso si lo rico de culear es el mete y saca, ¿o no?

Los silos de la CCU apostados a un costado del camino indican que ya es hora de que Maite se baje, camine varias cuadras hasta su casa y desaparezca por siempre de mi vida. Me pide permiso para levantarse, me corro y logro veo el tamaño de su culo, un poto imposible de agarrarlo a dos manos. Se acomoda los jeans y todos los machos de la micro la miran. Pienso en la cantidad de falos que se erectan en ese momento, al imaginarse la típica fantasía masculina.

-Oye, una última cosa...
- Qué?
- Si lo escribes pa’a tu revista, no le pongai Maite.
- ¿Y qué nombre quieres?
- María.
- ¿Por qué?
- Si mis taitas me hubieran puesto “María”, yo no sería la mujer que soy ahora.

Ambas sonreímos, con más complicidad que antes. La Maite que quiere ser “María” se acerca y me da un beso en la mejilla. Toca el molesto timbre de la micro y baja contorneándose como una cabrona, con un vaivén de caderas capaz de revivir a un muerto. “Ahí va el producto nacional”, pienso y nuevamente le agradezco al Señor el ser una “micro”-dependiente y no tener que manejar.

Las vueltas de vida

2006-04-11T14:52:00.000-04:00

Con agrado hemos visto como bloggeros de todo el mundo han participado en la Asociación de Periodistas sin Vocación de Chile (PESIVO).
Ya sea para apoyarnos, insultarnos o simplemente para decir que nos han leído, sus comentarios han contribuido a que los miembros de la asociación hayan mejorado, evolucionado y perfeccionado esto del periodismo en primera persona que tanto nos gusta.

Sin embargo, la vida tiene muchas vueltas y PESIVO, el blog, ha quedado algo olvidado, ya que sus plumas han comenzado su propio camino. Ya más grandes, a punto de egresar, los chicos y las chicas PESIVO iniciaron su vida mediática y crearon sus propios sitios web en los cuales preteden hacer más masivo su mensaje

Es por eso que a modo de despedida, PESIVO les invita a conocer
www.paniko.cl y www.revistasandia.cl , dos web que tienen mucho de nosotros y a muchos de nosotros dentro.

PESIVO es y será mucho más que un blog. Esperamos que algún día podamo hacer realidad Pesivo.com y así concretar un sueño que nos acompañó durante estos cinco años en la universidad.

Un gran abrazo para todos los pesivistas del mundo,
atentamente

Majandra.

Los días nublados en verano de Juan José

2006-02-07T21:22:00.000-03:00

Don Juan José Recabarren y su rubia y adorable Blanca Mackenna, hicieron las maletas y mandaron al jardinero a cargar la camioneta para viajar a Cachagua en compañía de sus cuatro blondos retoños, la nana de los crios y "Yoli", la cocinera.
"Juanjo", como lo llaman los amigos del tennis, estaba decidido a pasar dos semanas alejado de la oficina y deleitarse con el sol de la Quinta Región. Quería dormirse con el ruido del mar, broncear sus piernas, que los niños hicieran castillos de arena y de paso ver en el cuerpo de la Blanquita qué tal había quedado la "inversión" que hicieron con el Dr. Schiavetti
Así con bermudas puestas y sus sandalías de cuero, Juanjo, Blanquita, los crios y las empleadas se montaron en el vehículo y partieron hacia Cachagua, no aguantándose las ganas de llegar a empilucharse y lanzarse a la piscina o bien bajar a la playa.
Tras un par de horas de viaje, unas paradas al baño y algunas llamadas de los ineficientes de la oficina, Juanjo y prole llegaron hasta la su condomio. Los blondos niños se sacaron como enajenados la ropa y partieron a la piscina con sus nuevos juguetes inflables de agua. Blanquita, más rubia que nunca y con bronceado de solarium, dio órdenes a las nanas y luego se fue a pasear por la piscina con su escultural nuevo cuerpo que le había regresado las tetas a tierra firme y que ya no tenía rastros de celulitis ni grasa en ningún sitio.
Juanjo, en cambio, ayudó a las nanas a descagar el equipaje y tras una hora de "acomodamiento" logró bajar a la playa y disfrutar de dos horas de sol y arena.
Al final del día, Juanjo decidió iniciar la temporada de verano con un suculento asado al que invitaron a los vecinos de la casa del frente : los García Huidobro- Schilling.
Blanquita se puso un top y unos jeans ajustiadísimos que la hacian ver como la hermana mayor de Juan José, Estela, María Daniela y Laurita, los niños de la casa. Las nanas por su parte se tomaron el pelo y se vistieron con sus uniformes comprados en el Unimarc de Vitacura.
Fue una noche espectacular. "Grosa" en palabras de Eduardo García-Huidobro quien, como cada año, retornó a su casa algo pasado de copas. "Es que se relaja tanto acá el gordo", dijo Loreto Schilling, al momento decir Adiós.

Y mientras las nanas comenzaban a hacer la latera tarea del" después de...", Juanjo y Blanquita se acostaron tranquilos y relajados en su cama king de veraneo. Encendieron la tele, regalonearon un ratito. Juanjo se puso cachondo con las tetas bronceadas de la Blanquita así que tiraron y finalmente se durmieron confiados en que mañana a primera hora tendrían dos semanas de arena, mar y sol... mucho sol.
Pero lo que ninguno de ellos sospechaba es que desde la última semana de enero la costa ed la Quinta Región se cubrió de nubes y la playa dejó de ser una alternativa.
Con frio, viento y nada de sol, Juanjo pensó que quizás mañana el astro rey volvería a brillar para él y su prole. Pero no. Los días continuaron siendo grices y para desgracia suya, los niños no salían de la casa y ni siqueira podía tirarse en paz a la Blanquita que estaba realmente buena.
Así que ya al décimo día de nubes se aburrió y propuso regresar a Santiago. Pero los niños y Blanca se opusieron. Los primeros porque no les importaba bañarse en la piscina temperada ni tampoco jugar playstation hasta altas horas de la noche y la segunda porque estaba "pasándolo de maravillas con la Loreto, Vicky Monckenberg, la Lupe Estrada y la Carmen Goitía en las clases de pilates junto al mar".
Y así, con los crios y la mujer entusiasmados en alguna actividad, Juanjo y los otros esposos del condomonio no tuvieron más remedio que ir a jugar golf y esperar hablando las mismas huevadas de la oficina hasta que las mujeres terminaran de dejarse manosear por el maestro pilates y los cabros chicos se durmieran raja para luego por fin tirárselas. Sin embargo, la falta de sol hace estragos en las hormonas de las féminas y éstas no tenían ganas de que sus panzones maridos se las jodieran en la noche.

El infierno y el paraíso pueden tener ruedas

2005-12-31T12:46:00.000-03:00

Viaje Colectivo

6:40 am. Poco a poco la cuidad comienza a despertar y las calles se van llenado de historias. Cubiertos con gruesas parcas, gorros de lana y bufandas, los transeúntes de la mañana comienzan a invadir los paraderos. Están casados y medio dormidos. De no ser por el intenso frío, de seguro que sus ojos se cerrarían y sus cuerpos rendidos a Morfeo se dejarían caer en el primer espacio confortable que los acogiera.
El sueño amenaza así como la terrible certeza de que ésta será una larga jornada. Una más en esta interminable historia de ires y venires.
La espera se hace eterna pese a que ésta no dura más de 15 minutos. Los más viejos aguardan con la mirada perdida en algún sueño inalcanzable, mientras que los más jóvenes lo hacen concentrados en algún cuaderno lleno de dudas, expectativas y temores.
7:10 am. El ambiente apesta. La pequeña micro lleva alrededor de 50 pasajeros y cada una de las ventanas cerradas. El chofer está de mal humor, lo delatan sus movimientos bruscos y la colérica mirada que le dedica a cada uno de los desafortunados escolares y universitarios que suben. En los tacos el hombre suda, se mueve incómodo y pierde la mirada en algún sitio lejano. Quizás, el chofer sueña con ser futbolista, cantante o tan sólo un hombre feliz que no tuviera que lidiar día a día con cientos de desconocidos que no son capaces de entender su atormentado corazón.
El aire está denso y caliente. Huele a cuerpo, a suciedad, a cigarro, a perfumes y desodorantes. Huele a aliento con menta y aliento baboso. Huele a frustración, alegrías, temores y esperanzas. Huele a rutina y monotonía.
Algunos de los pasajeros sentados han cerrado los ojos, mientras que otros se conforman con mirar por la ventana, concientes de que difícilmente podrán ver algo nuevo.
El escenario se vuelve más duro para aquellos que van de pie. Los cuerpos pegados por obligación, rozándose, tocándose, violando la intimidad del sujeto. La respiración del prójimo sobre el rostro y ese desagradable olor a tufo ajeno que se filtra por la nariz.
El viaje se convierte en una pesadilla y en los rostros cansados la desesperación se hace evidente. “Quiero bajar, quiero bajar” resuena en las mentes de los pasajeros. “Quiero ir a casa, quiero ir casa”, piensa el chofer.
7:45 am. La micro poco a poco comienza a vaciarse y los que antes padecieron el infortunio de viajar de pie, ahora descienden tranquilos y son los primeros en volver a disfrutar del delicioso aire fresco.
Los pasajeros están bajando y quizás nunca más vuelvan a encontrarse. Al momento en que cada uno descienda de la micro, sus vidas volverán a ser una historia independiente. Un universo distinto que, sin embargo, alguna vez vibró en la misma sintonía.

Viaje personal
Cuando Romy enciende el motor no hay quien lo detenga. Su tímida personalidad se transforma y a medida que el velocímetro avanza se va convirtiendo en un osado piloto aficionado que confunde las calles y carreteras de la ciudad con las pistas de la Fórmula1.
Dice que no saber cuándo fue que comenzó a amar los viajes a gran velocidad, pero sí tiene claro que hoy en día es su único placer . Y es que Romy, agrónomo de 28 años, no fuma, no bebe ni tampoco come en exceso. Se duerme temprano y no sale de fiesta los fines de semana ni tampoco tiene un romance.
“Hace un buen tiempo que descubrí que lo único que necesitaba para ser feliz era manejar rápido un buen par de horas”, confiesa algo avergonzado. “Nadie se puede imaginar lo que siento cuando mi pie se descarga furioso contra el acelerador y pronto todo comienza a ser tan fugaz que ya nada importa”.
A simple vista Romy no parece ser del tipo de sujetos que maneja como enajenado en la vía pública ni en los caminos solitarios. Tampoco nadie diría que a su corta edad ya ha estado cinco veces cerca de la muerte, producto de accidentes por exceso de velocidad. Pero una vez que decide abrir sus delgados labios, éstos comienzan a moverse y revelar un bizarro universo donde lo que impera es el viaje, la velocidad y las ganas de escapar.
Romy cuenta que tiene una parcela en La Cruz por lo que semanalmente debe viajar hasta esa ciudad. En esas oportunidades arma su auto con un termo de café, el cd de Meter Gabriel y la cruz de oro que le regaló su madre el día de su confirmación, ya que está seguro de que es ésta la que le ha salvado la vida en esos accidentes que ha sobrevivido y que prefiere olvidar.
“La verdad de las cosas esos son momentos que por mí echaría a la papelera de reciclaje”, dice con una sonrisa amarga, “porque son instantes en los que no sólo yo he resultado herido, sino que también mis padres , hermanos y amigos, ya que en el fondo, ellos sufren mucho más que yo”.
Sin embargo, ni los accidentes ni las costosas multas por exceso de velocidad alejan a Romy de su pasión. Sin ir más lejos, el joven cuenta que ayer viajó hasta La Cruz y que gozó con el hecho de tener el control de su vida en ese artefacto tan vulnerable como el auto. Y es que para Romy el único momento en el que se siente capaz de tomar decisiones y de tomar el control de su propio destino es cuando el auto comienza a andar.
“Para mí el viaje representa mi propia vida”, dice con algo de tristeza. “Yo soy de esas personas que siempre han sido miradas en menos o simplemente rechazadas por mi timidez, es por eso que creo que en el único instante donde sólo importo yo es cuando me subo en mi auto y todo comienza a dejar de existir”.
A Romy cuenta que desde el momento en que comienza la travesía ya se siente más aliviado. A veces abre un poco las ventanas y deja que el viento acaricie bruscamente su pálido rostro. Ama la velocidad y las carreteras.
Dice que cuando siente tristeza, coge el vehículo y comienza a manejar sin rumbo alguno. Manejar por manejar a donde lo lleve el acelerador. “Hubo una vez en la que sin querer estaba en San Bernardo,” señala Romy, “ Manejé sin conciencia de la dirección y esa fue una experiencia memorable, porque no sólo terminé de raíz con mi pena sino que también estuve en una fiesta increíble”.
Romy no le teme a la muerte ni al peligro de la carretera. Tampoco se siente una amenaza para el resto de los conductores y cree firmemente en que si alguna vez falleciera en el camino se iría inmediatamente al cielo. “Siempre pienso q ue quizás mis viajes son una eterna búsqueda del camino al cielo”, agrega con una mirada misteriosa, mientras abandona la conversación.

Viaje Tormentoso
Catalina odia los vehículos motorizados con toda su alma desde que hace tres años se vio involucrada en un peligroso accidente, donde su mejor amiga perdió la vida. Desde ese entonces, tiene miedo de salir a la calle y está en tratamiento psiquiátrico. Es por ello que sólo accedió a abrirnos su boca con la única intención de que alguien más entendiera su terrible miedo a andar en “cosas con ruedas”.
La noche del 18 de septiembre del 2003, Catalina y su grupo de amigos regresaban de una ramada en Quebrada Alvarado. Estaban felices y reían por todo. “Jamás pensé que todo tendría un horrible final”, asegura con lágrimas en los ojos.
Eran seis los que viajaban en el auto: Eduardo, Leyla, la Chika, Tomás, Pancho y ella. Catalina recuerda que eran amigos desde la infancia, ya que todos ellos veraneaban en Maitencillo. “Teníamos miles de planes y aunque hayan pasado tres años yo todavía asumo que la Leylita está muerta”, dice con recogimiento.
Y es que en cierto modo, Catalina se siente responsable del fallecimiento de su amiga y de la invalidez de Pancho, el conductor del vehículo Toyota Teruel blanco en el que viajaban.
Todo comenzó alrededor de las 4pm. Pancho y Catalina pololeaban desde hacía cuatro años y ya tenían una relación consolidada que parecía proyectarse a futuro. Sin embargo, el amor es engañoso y traicionero. Nunca se sabe cuando el corazón dará un giro y de un momento a otro todo se acaba. Eso fue lo que le pasó a Catalina, quien ese fatídico día terminó su relación con Pancho durante el tradicional asado que reunía a ambas familias en la casa de él. “Hasta el último minuto pensé que el Pancho se había tomado super bien la noticia”, cuenta la joven, “porque o sea, yo le dije que igual teníamos que ser amigos y que lo único que cambiaría era que ya no habrían besos n abrazos. El resto sería igual”.
A eso de las 7pm, Pancho y Catalina fueron a buscar al resto del grupo. “La última en subir fue la Leylita”, dice con la voz temblorosa, “Ella no quería ir, porque estaba cansada y yo le insistí e insistí hasta que ella aceptó”. Recordar este hecho daña a Catalina. Sus blancas y delgadas manos retuercen una servilleta de papel, mientras intenta contener los sollozos que la azotan. Sufre y se desespera, atormentada por los recuerdos irreversibles y esa vida que ya jamás volverá.
En la ramada lo pasaron bien. Bailaron, comieron y bebieron una gran cantidad de alcohol. Catalina dice que no sabe por qué ese día bebió como condenada, ya que no era costumbre de ella hacerlo. Tampoco dice recordar si alguna vez llamó la atención a Pancho por beber. “ O sea, yo jamás lo había visto tomar cuando manejaba, pero ese día lo hizo y mucho. Lo peor es que los Eduardo y Tomás estaban peor y ninguna de las niñas manejábamos”, señala.
En un momento, Catalina recuerda que se encontró con un amigo de universidad y fue con éste a bailar. Dice que en sus actos no hubo mala onda ni tampoco intenciones de coqueteo. Era sólo un baile, pero para Pancho esa fue la gota que rebalsó el vaso.
Pancho siguió bebiendo y con el paso de los minutos se volvía más agresivo y torpe. Catalina recuerda que de un momento a otro dijo que se iba y que el que no se subía inmediatamente al auto se podría joder en el mismo infierno. Tomás y Eduardo dijeron que no lo dejarían solos y las niñas, asustadas con la idea de quedarse botadas, accedieron.
Leyla tenía mucho miedo. Le pidió varias veces que no manejara rápido y que se fueran despacio y con tranquilidad. Incluso le propuso detenerse antes por un par de cafés para ayudar a que Pancho venciera la borrachera. Sin embargo, nadie la oyó.
Las carreteras estaban prácticamente vacías. Sólo en algunas ocasiones un auto pasaba junto a ellos. Es por ello, que Pancho comenzó a ir cada vez más rápido. Leyla iba sentada sobre las piernas de Tomás y temblaba. “Yo estaba sentada junto a ella y sentía cómo tiritaba su cuerpo”, recuerda, “La Leylita le tenía mucho miedo a la velocidad y estaba nerviosa, muy nerviosa. Yo siempre he creído que en el fondo ella presentía algo.
Todos iban en silencio y nade reía. El modo agresivo y descontrolado con el que manejaba Pancho los había asustado a todos.
Fue entonces cuando Catalina se hartó y le dijo que si no manejaba más lento detuviera el auto, porque ella y los demás se bajarían, ya que no estaban interesados en morir.
Pancho, la miró por el espejo retrovisor y le dijo “Aquí nadie se baja y menos tú”.
La fría madrugada congelaba los vidrios e impedía ver con claridad. Fue entonces cuando de la nada un grupo de caballos cruzaba la carretera. El exceso de velocidad y los malos reflejos hicieron que Pancho realizara una compleja maniobra de esquivo que no resultó y expulsó a Leyla del auto.
Catalina se golpeó la cabeza y cuando abrió los ojos no recordaba nada. Dice que poco a poco tuvo que reconstruir los hechos, eso sí sólo se enteró de la muerte de su mejor amiga el día 20.
Pancho está inválido y anda en silla de ruedas. Hace tres años que abandonó la universidad y de no ser por sus padres no tendrían noticias de él. Eduardo, Tomás y la Chica están cerca de egresar y para ellos el accidente no es más que otra piedra en el camino que había que sortear.
Catalina tiene miedo. En un comienzo su temor sólo se sentía cuando viajaba en auto, pero pronto comenzó a extenderse a cualquier cosa con ruedas. Dice que el corazón se le acelera a tal punto que siente mareos. Las manos le sudan frío y su boca se seca. El cuerpo le tiembla y las venas de la cabeza la palpitan peligrosamente. Los médicos le han dicho que son síntomas físicos de su fobia.
Experimenta lo mismo cuando sale a la calle, ya que tiene miedo de que un enajenado al volante le tire el auto encima o le de un ataque al corazón y ningún desconocido quiera ayudarla.
Actualmente, confiesa estar superándose. Dice que toma unos ansiolíticos que al menos a dejan dar unos breves paseos por la calle. Eso sí todavía no se sube a los autos e incluso su familia accedió a vivir en un céntrico sector de Viña donde no requiere de mucha movilización.
Y es que para Catalina “viaje” es y será sinónimo de muerte y peligro; olor a sangre, hospitales y un peso de conciencia que ni el más avezado psiquiatra logrará erradicar.

por Majandra

Adicto al Porno 3 ( el gran final)

2005-12-29T18:39:00.000-03:00

Cine, semen y vergüenza a luca

Lejos del alma humana, están esos instintos que desnudan la bruta animalidad de nuestro ser. Masturbación. Adicción al porno. Las más retorcidas fantasías, en un reportaje de Daniela Pávez y Luc Gajardo

Para seguir con nuestro reportaje, encontramos pertinente ir a ver películas porno al cine. Al cine porno. Así llegamos al Condell, el más famoso antro calentón de la ciudad puerto. Lamentablemente nos fue mal y no pudimos entrar porque nos faltaba plata y el tipo que vendía los boletos no nos quiso dejar entrar gratis como gente de prensa. Ni siquiera rebajarnos las entradas. Así que partimos al edificio de El Mercurio, con la fija idea de ir a pedir financiamiento a nuestros colegas para este trabajo periodístico. Pero no alcanzamos a llegar. En el camino encontramos una sorpresa aún mejor. En la misma calle Condell, se anunciaba el Cine Central, también porno, con entradas a un precio accesible para estos comprometidos reporteros.
Al bajar la escalera cubierta con una vieja y gastada alfombra roja, nos encontramos con un pequeño cine atendido por una pareja de ancianos que perfectamente podrían haber sido nuestros abuelos. Todavía incrédulos de que pagaríamos por ver una película porno, pasamos dos lucas y la amable señora nos dice que sigamos al canoso y arrugado abuelito.
Sin saber a qué entraríamos, caminamos tras el hombre no sin antes detenernos frente a los atractivos y voluptuosos cuerpos que se exhibían en los afiches de la entrada. Ya no había vuelta atrás. Ese pequeño papel amarillo decía que habíamos pagado y ahora tendríamos que asumir las consecuencias...
El lugar estaba oscurísimo. Lo único que se distinguía era una débil luz que disparaba el viejito con su linterna. Y al fondo, un poto inmenso. El culo de una negra en primer plano y en pantalla gigante. Lo más nerviosos nos sentamos apenas el viejecito acomodador se detuvo a preguntarnos si por ahí estaba bien. Lo debe haber sorprendido ver una pareja de jóvenes. Pero no dijo nada. Seguro ya lo ha visto todo.
Una vez que nos acomodamos en esas pegajosas butacas, la única alternativa era observar atentamente la pantalla. Y de seguro que su oferta no andaba nada mal, ya que una voluptuosa mujer negra se paseaba frente a las cámaras, contorneando su desnuda y generosa anatomía (Sí, estoy hablando de un par de tetas de dos kilos y un culo imposible de agarrar a dos manos). Dejando de lado el nerviosismo, nos decidimos observar los actos de la mujer y de paso echar una mirada al resto de la sala y ver qué era lo que sucedía dentro de un cine porno.
La espectacularmente siliconada ebony girl entra a un departamento, donde dos tipos la esperan echados en unas sillas de playa. El camarógrafo – que hacía la voz en off como el Pato Frez- anticipaba que la mina se los iba a tirar a los dos. Primero eso sí, la invita a jugar con unos juguetes que están en la cama. Ella se recuesta como una tigresa en el catre, y empieza a meterse un consolador morado por el chico. Luego, sigue con una especie de adorno de navidad transparente. Como una copa extraña. Para lubricarlo, lo chupaba un rato y después se lo volvía a introducir. Acto que a mi compañera le pareció más que asqueroso. Fue ahí cuando empezó el festival de flatos por parte del público. Un tipo se tiraba unos chanchos gigantescos. Igual era recién pasada la hora de almuerzo. Considerando que este lugar es un refugio de trabajadores que vienen después de colación, la flatulencia era comprensible. Y bueno, los modales eran sencillamente coherentes con el perfil de un tipo que va al cine porno después de almuerzo. En ese momento, había cerca de 10 personas aparte de nosotros. Todos sentados en asientos bien separados. De a uno. Exceptuando a la pareja de voyeristas que estaba ahí para delatarlos a través de estas palabras.
Lo que siguió al jugueteo con los consoladores fue casi predecible: chupeteo de enormes miembros erectos, lengüetazos en las nalgas y senos, frases obscenas y una penetración en variadas posiciones, pero con gran énfasis en el culo de Anaya. Y si bien la desenfrenada escena de sexo nos tuvo atraídos por largos minutos, pronto la vocación pudo más que el morbo y comenzamos a mirar – y escuchar - más atentamente a nuestro alrededor. Muchos de esos hombres fumaban y otros emitían una extraña clase de gemidos. Quizás una mente menos pervertida habría pensado que ese sonido provenía de algún mal resfrío o bien de una flema carraspeada, pero como el ambiente nos había contagiado, inmediatamente asumimos que algún afortunado espectador había conseguido por fin una brutal y relajante descarga de semen que de seguro haría valer la pena la luca gastada en aquel menospreciado vicio sexual.

Fetish Therapy

Luego de una perturbadora doble penetración que hizo gritar como un animal a Anaya, vino el gran finale. Sí, como todos saben: el cum-shot o champañazo, es la escena final de toda película pornográfica que se precie de ser bien cochina. Pues bien, mi inexperta compañera no lo sabía. Luego de la eyaculación de los dos tipos encima de la mujer, la película terminó y las luces se prendieron y el silencio fue sepulcral. El sentimiento de vergüenza se percibía casi tan fuerte como el olor a hombre que lo inundaba todo.
Un tipo salió al baño, o al bar del lobby, rapidísimo, pegado a la pared y sin mirar a nadie.
Unos minutos más tarde, y gracias a las pifias de los más urgidos por su dosis de celuloide calentón, llegó el viejito con el control remoto a poner la siguiente cinta. El siguiente dvd, para ser precisos. Las películas las proyectan con un data, para decepción de los románticos. Las luces se apagan. Entra más gente, harta gente más, y empieza la segunda pieza: Fetish Therapy.
La película comienza con una lánguida y pálida mujer que pasea por una playa desierta. El audio del Cine Central era malo, realmente malo, por lo que todo lo que se relata a continuación es fruto de la inexperta chiquilla que, motivada en ser una buena periodista, accedió a prestarse para realizar semejante reportaje.
Recostada en un sillón tipo Luis XV está una sensual morena, de grandes labios rojos y piel blanca como la nieve. Viste sólo de hilos negros que pretenden ser lencería, pero al fin y al cabo son sólo hilos de latex que recorren su pálido cuerpo. La mujer se autocomplace mientras la pantalla va mostrando las fantasías que invaden su excitado cuerpo. Hombres enmascarados, nalgadas con botellas de champagne, lencería que sólo revela el sexo y tocaciones entre mujeres. Y cuando ella está a punto de conseguir un gran y profundo orgasmo, en la habitación irrumpe su marido y la increpa. Le pregunta qué hace y le reprocha su actitud, mas luego de analizar detenidamente la expresión de calentura de su mujer, decide aceptar la oferta y deja que ella le baje lentamente el cierre de su pantalón para que luego su boca ardiente le coma el miembro como nunca nadie lo había hecho antes.
El tipo de adelante seguía tirándose flatos que hacían temblar la sala. A nadie parecía importarle. A nosotros sí, porque esta película, a diferencia de la anterior- era española- tenía trama y queríamos seguirla. Pero no había caso, el sonido apestaba. Tuvimos que intentar armar la historia de los acontecimientos que transcurrían en pantalla por medio de las imágenes y la música.
Pasaron algunos planos de paisajes. Mar, castillos y verdes prados. Luego, un joven de cola de caballo y extraña barba, tomaba whisky y fumaba un puro, mientras dos chicas se la chupaban. Eso dio el inicio a un intenso trío, que sin embargo, según mi compañera había dejado un tanto de lado a la chica rubia. Y sí, en realidad la rubia estuvo todo el tiempo sola masturbándose al lado. Concluimos que era porque el tipo de cola de caballo no la amaba realmente y que ella era la víctima del triangulo amoroso. Siempre hay uno que sale perdiendo.
La película era realmente profunda y nos había cautivado. No era follar por follar, ya que la paliducha mujer del comienzo estaba ahí para “sanarse” de sus vicios fetiches gracias a la influencia de un apuesto doctor ( mi colega dice que el título se lo otorgué por mera fantasía sexual). Pero cuando por fin le habíamos tomado el gusto al cine porno, los flatos, los viejos verdes y la oscuridad del momento, el deber académico pudo más que el placer corpóreo y decidimos abandonar la experiencia, no sin antes retomar los pudores y discutir por largos minutos quién saldría primero y por dónde demonios lo haríamos (nunca vimos el cartel de “Salida”).
Reuniendo las pocas monedas que nos quedaban – fue un milagro haber podido regresar a la universidad- compramos un cigarro y fumamos. No podíamos dejar de reflexionar sobre tan poco comprendido oficio. Dudas hay por mil y, tal como hemos conversado, quizás nuestro próximo reportaje será cómo lograr una depilación perfecta en el área anal sin producir irritaciones ni manchas en la piel.

Adicto al Porno 2

2005-12-29T18:37:00.000-03:00

Just like Chasey Lane

A ella le encantan las películas que hacen estremecer su cuerpo, para luego dejarse llevar por el placer que le proporcionan sus manos y coloridos juguetes sexuales. Ella es una de las pocas mujeres que admite ser fanática del cine porno y desde ya advierte que no por eso la han de llamar “degenerada”.

“Sé que es extraño, pero es cierto: soy adicta a las películas porno. Y no por eso me considero anormal o degenerada. De hecho, tengo dos hijos y un marido con el que tenemos una relación saludable y rica en afecto y sentimientos. Tampoco tengo trancas sexuales ni dudas sobre mi condición sexual. Nada de eso. El hecho real y concreto es que me gustan las películas con sexo explícito, de esas en las que tu cuerpo responde inmediatamente y sientes tu entrepierna húmeda y tus pezones tensos.
Desde mi adolescencia supe que yo no tenía los mismos complejos y prejuicios que tenían mis amigas respecto al sexo. De hecho, perdí mi virginidad súper joven y con mi primer pololo experimenté al máximo. Fue él quien me mostró las primeras películas porno y me enseñó a disfrutar plenamente de lo que el sexo te podía llevar a experimentar. Vimos muchísimas y de distinto grado de intensidad, pero el resultado siempre era el mismo: una cómoda y placentera masturbación y luego penetración en distintas posiciones que nos llevaba más allá de lo que la imaginación nos permitía.
Esa relación me enseñó mucho de mí misma y también me ayudó a vivir el sexo sin las trancas que impone la sociedad. Desde ese entonces comencé a formar mi propia colección de películas porno y , de paso, un repertorio de juguetes sexuales, entre los que destaco mis tres docenas de consoladores y vibradores en diferentes colores y tamaños que he logrado juntar en cerca de diez años.
Si tuviera que ser una actriz porno creo que sería Chasey Lane, porque la encuentro brutalmente linda, sensual y además me encanta la expresión de su rostro cuando su lengua se desliza en el miembro de un fornido macho. Además que ella es un icono del cine porno y por eso le debemos respeto.
Quizás muchas personas dirán que soy una depravada o sucia, pero a todos ellos me los paso por la raja. Mi marido ,que es el único que podría juzgarme, sabe que lo que haga en la cama lo hago para que lo gocemos en pareja y como él viaja por largos periodos de tiempo, sabe que no hay nada mejor para asegurarle mi fidelidad que mi apreciada y variada gama de colección de videos porno y consoladores”

Adicto al Porno 1

2005-12-29T15:39:00.000-03:00

En pelotas frente al computador

Aunque nuestro entrevistado se abrió completamente y contó toda su biografía pajera, no quiso que publicáramos su nombre. Acordamos en que no es eso lo central. Lo importante es que con este relato se pueden identificar muchos. Esta es la vida de un masturbador compulsivo.

“En mi colegio había un tráfico más o menos de vhs porno. Se generó una pequeña cofradía de puros hueones secos pa pajearse con los que intercambiábamos los videos. Después un compañero las empezó a copiar en masa y las vendía y hasta los profesores le compraban, pero le pagaban con notas.
Además, con un amigo teníamos revistas enterradas adentro de un taperware, a la mierda en un cerro, donde nadie las cachara. Ahí estaban enterradas junto a ese árbol con olor a eucaliptos. Yo iba, las desenterraba y me pajeaba. Era la raja. Lo más bacán era que como era al aire libre era mas bacán. No en la exhibicionista, sino como amante de la naturaleza.
Igual he pololeado. Cuando ya estábamos locos por el otro, nos íbamos a este mismo bosque y ahí atinábamos. Era la raja. Ahí, corriéndonos mano. En el día y la oscuridad. Como adolescentes haciendo el amor. Me la chupaba y después me pajeaba. Puta cómo no me voy a convertir en onanista después de experiencias como esa. Claro, porque pasó el tiempo y quedé soltero. Pero para entonces había aparecido internet. Y cagué. Ahora soy un masturbador compulsivo. A veces trato de dejarla. Pero vuelvo. Soy un adicto.
Y aunque tenga mina, es igual. Puta, uno tiene sus otras mujeres también. Uno siempre es fiel a las chicas del porno. Tenis tus favoritas, conocis minitas nuevas. Una negrita, una latina, una robustita. Le podis dar a cualquiera a cualquier hora, meterte con la que querai y nunca te van a decir nada. Las más fieles, son las chicas del porno”.
Después viene el arrepentimiento, el sentido de culpa. Esa huea mata. Es lo peor. Es como que la cámara retrocediera y te vieras ahí sentado, en pelotas frente al computador. Con la corneta en la mano. Lo peor es pajearse de aburrido. Pierde sentido la huea.
Es que puta, por algo le dicen ‘ando pajero’, porque no andai power, con energía.
Y yo cacho q las minas sienten las vibras sexuales. Y cuando no te la hacis andai power... si uno mismo lo siente, sentis cuando ella también se excita y te mira.
Al final, ¿qué tiene? ¿Cuántos millones de espermios producimos al día? Obviamente con toda esa cantidad vai a tener más necesidades de liberarte. El sexo es un derecho humano"

We are back

2005-12-27T15:00:00.000-03:00

Ver que teníamos comment en el último post ha sido realmente el mejor regalo del día. Que interesante y gratificante saber que existen muchos "pesivistas" en el mundo y que hay personas que sienten ganas de colaborar de este proyecto que quedó guardado en un cajón, mas no olvidado.

La idea de Pesivo era justamente provocar un cambio en el Periodismo tradicional. Queríamos evitar esas preguntas morbosas dignas de un ave de carroña que vive del dolor ajeno. Queríamos dejar de escribir en base a los factores de interés noticioso, pues para nosotros el Periodismo es algo vivencial, algo que debe estar sujeto a los cambios sociales y personales. No queremos más de ese periodismo rígido y frio. No más piramides invertidas ni noticias morbosas. Hay tanto material en nuestro día a día. Y es por eso que nuevamente dejo la invitación abierta para que los "pesivistas" participen de este proyecto de periodismo nuevo y fresco. Para que exista el cambio y las "noticias" sean realmente nuestras. Del día a día.

Quienes se interesen en participar de Periodistas Sin Vocación las puertas están abiertas.

Sus colaboraciones pueden ser enviadas a dpavez@gmail.com y desde ya doy por re-inaugurado nuestro blog.

Arriba las plumas del mundo y a escribir!

Renuncias???

2005-07-01T21:04:00.000-04:00

Ay Clarita! Ay clarita! puede ser posible que la comunicación se haya trastocado al punto de que no seamos capaces de decirnos las cosas face to face (sí, soy globalizada y qúe). Bueno, me avisas, me anuncias que hoy renuncias... Y me he enterado meses después del cierre del proyecto.
sin embargo, yo todavía creo en los sueños y también en PESIVO, así que dejo abierta las ciberpuertas de este humilde hogar para que regreses tal como lo hizo el hijo pródigo y vuelvas a ser parte de este proyecto de Periodistas que no tienen vocación.
atte
tu mentora
ex majandra

Renuncio

2005-03-31T01:30:00.001-04:00

Renuncio a Pesivo. Cuando los proyectos se comienzan de a dos, hay que terminarlos igual. Los cambios no se logran con ideas que descancen en la mente y que nunca lleguen a concretarse. Tampoco sirven los argumentos que justifican la falta de interés obvia.
No quiero ser una más de las que se cansaron de soñar y perdieron la batalla antes de comenzarla.

Clarita Al Latrach, viajando hacía otro sueño.

Con tinta roja

2005-03-12T00:51:00.000-03:00

Aunque reconozco que en algún momento de mi existencia pensé en no escribir nunca más en PESIVO, hoy he vuelto a sentir esa necesidad única y exquisita de expresarme a través de las letras aún sabiendo que esto no lo leerá nadie. Por último me conformo sabiendo que me ayudará a pasar las horas de esta noche de viernes, tan fría, tan sola...tan de comienzo de año universitario.
Pero aquí estoy, frente a esta pantalla que ha dejado de ser un frío aparato y se transformó en mi compañía de horas eternar.
Esta semana sin duda han pasado cosas memorables. La primera para nada positiva. Gladys nos dejó. Esa Gladys que sin sacar más del 3 por ciento en las presidenciables, era más popular que don Francisco y Axé Bahía en sus mejores tiempos. Esa Gladys que siempre mantuvo una línea, que se enfrentó a cuanto militar vanidoso aparecía por ahí y a las decenas de guanacos que pretendían asustarla.
Esa mujer que siempre fue víctimas de prejuicios, de comentarios malintencionados y de insensibilidades ilimirtadas.
Irónicamente, quizás, la noticia de su muerte fue portada en todos los diarios, incluso aquellos que se dedicaron a ensuciar su nombre, cubrió la media hora de todos los noticieros y recibió discursos con palabras bonitas de todos los sectores del mundo animal de la política criolla.
Quizás el miedo más grande sea ahora la incognita de un vacío político poco premeditado. Un lugar que ni siquiera tiene "candidatos" para ocupar el podium, y recitar discursos tan bien escritos, con tanta fuerza y tan esperanzador.
Aunque todos sabían que ese día iba a llegar, siempre existía la ilusión de que Gladys ganara una nueva batalla, que aquellos cobardes que utilizaron la tortura y la muerte como medio para conseguir sus horribles fines, desaparezcan primero. Simplemente que aquellos que nada tenía que ofrecer a la utopía y a la lucha se vencieran de contaminar los recuerdos y los paisajes presentes y se marcharan sin pena ni gloria de un lugar en el que nunca debieron estar.
Pero no sucedió así. Gladys partió primero. La compañera cerró sus ojos ante la mayor incertidumbre de la vida y quizás no imaginaba la caravana que salía a acompañarla a su última marcha, ni los pétalos que caerian sobre su carroza, ni las voces alzadas nuevamente en un canto unísono en su honor.
Hace un año pude verla por primera vez. Estabamos en una marcha en repudio por la ocupación a Irak y Palestina. De pronto paramos frente al edificio Portales y ella estaba en la escalera, hablando a través de un megafono que no dejaba a nadie indiferente. Se veía algo demacrada, usaba un pañuelo en su cabeza y el hatta en su cuello. A pesar de eso, sus rasgos característicos y tan chilenos, relucían a simple vista.
Me emocioné al verla. Siempre sentí que nadie podía representar mejor a la mujer chilena que Gladys. Era un orgullo. Jamás me molesté cuando me llamaron por su nombre. Cuando con objeto de burla me llamaron así en el colegio, en mi familia o incluso, en la universidad. Es que siempre a los revolucionarios como ella intentan ponerle ese letrero con nombre de terrorista o antisocial, cuando justamente el trabajo que los caracteriza es por y para la sociedad.
Estigmas, nada más que eso. Estigmas sociales fundados en la ignorancia. En la respuesta que tienen todos los que se llaman "a-politicos", porque no quieren hablar de política, pero que se definen como parte de la derecha. Sin embargo, aún no descubren que hablar de política es la mejor forma de sacar conclusiones, que la ignorancia se basa en "no tener opinión". Al mismo tiempo, forman parte de un grupo de derecha, hijos o nietos de gente que apoyó el régimen de Pinochet, pero que no tienen ni entienden el proceso que vivió el país en el que viven. Objetos de la historia. Quienes regalan votos por estatus social, porque el candidato se viste bien y porque es amigo de un familiar.
El mal llamado resentimiento ha sido quizás la causante para que hoy muchos quieran mantenerse al margen de los hechos políticos. Yo no, yo quiero estar dentro de esos hechos. Yo quiero ser como tu Gladys. Y no temo confesarlo. Aunque me llamen comunista de mierda, aunque me estigmaticen, aunque me jodan.
Escribo con rojo, te dedico estas líneas, aunque no soy comunista, aunque sea sólo alguien que cree en los sueños más comunes y típicos...
descansa en paz, descansa junto a Salvador...

Por Clarita Al Atrach, desde los pasillos

¿Y ahora qué?

2004-11-15T23:18:00.000-03:00

Por Majandra

Ya estamos finalizando el año y algunos hemos comenzado a “evaluar” lo sucedido en estos meses. Las risas y los llantos; alegrías y penas; triunfos y derrotas; el ocio y el trabajo... Todo está siendo procesado, pronto a ser analizado por esta cabeza loca que quiere sacar sus propias conclusiones.
Comienzo preguntándome lo más fácil: ¿Estoy conforme con mi desempeño académico? Y tras la inquietud aparecen las imágenes del primer semestre, cuando el ser ayudante de Español me tenía contenta, cuando pensé que Economía no sería un problema y cuando gozosa descubrí que Periodismo Interpretativo no era un monstruo verde al que había que temer.
Me veo a mí misma escribiendo ensayos que resultaron ser buenos, perdiéndole el miedo a ser leída y también olvidado ese tonto temor a hacer el ridículo. Me veo sonriente en esa fría Calle del Encuentro, buscando desesperadamente a Harry Potter o mirando a escondidas a la escurridiza Mcpresa.
Y también las veo a ellas. A esas niñas preciosas que son mis amigas. Esas tiernas aspirantes a periodistas que hacen que las horas de clases sean menos tediosas y más cálidas.
Pero luego todo se nubla y pienso en que éste ha sido el peor año en mi carrera. Reprobar Economía por segunda vez, perder a mi querido Bernardo Soria, sentirme desprotegida en esas paredes de concreto que no eran nada mío y desear escapar del Periodismo lo más pronto posible.
Recuerdo despertar amargada, con deseos de desaparecer del mundo y esconderme en el universo de mis sueños. Recuerdo las tardes en las que sólo pude embriagarme, pensando que con un par de copas en el cuerpo la vida no sería más n bodrio. Recuerdo y Recuerdo.
El tiempo ha pasado y el balance no mejora. Mis notas están por el suelo, mi asistencia es alarmante y por si fuera poco quizás no me importe tanto como yo pensaba.
Me levanto con la certeza de que ya está todo perdido, incluso él...Ese que por tanto tiempo pensé podría ser mío. Ese que alimentó mis fantasías y que hoy no es más que un fiasco. Otro más en mi vida.
Pero tampoco parece importarme. En realidad da lo mismo, si al fin de cuentas, lo que importa es algo que está más allá... Algo que no estoy segura de poder expresar.
Quizás el hecho de ver a Morrissey y PJ Harvey en el Santiago Urbano Electrónico sea un motivo suficiente para no dar por perdido este año. Quizás el haber cumplido mi propósito literario, también lo sea. En fin, tantas cosas que después de todo no han hecho de este año un desperdicio de meses, días y horas.
Y es que pese a que en el 2004 nada salió como yo quería, los hilos de Mr Destiny no se portaron tan mal. No aprendí nada, no saque moralejas y de seguro estoy cometiendo los mismos errores de siempre, pero soy feliz.
Soy feliz, porque me tengo a mí misma y porque tengo un mundo entero esperándome. Porque me da lo mismo que no sea convencional y creo que tengo todo a mi alcance para ser feliz. No necesito más. Ni buenas notas, ni pololos, ni reconocimiento ni tampoco una talla 38. No, nada más que yo.
Y después de reflexionar por largo rato sobre este papel en blanco, pienso que el 2004 ha sido un año excelente en el que viví con intensidad. No dejé de hacer nada y tampoco hice más de lo que debía. Sólo lo justo, sólo lo necesario... Tan sólo “vivir”.

Adios a la segunda mitad de mi adolescencia

2004-09-26T16:15:00.000-04:00

Anoche, mientras mis amigas se divertían en el cumpleaños de Daniela, yo seguía enferma, tapada hasta la nariz, cambiando de canal en canal sin detenerme jamás.
Sin embargo, a eso de las 8 pm recordé que este día era especial por algún motivo que había dejado olvidado entre la rabia, la fiebre , el aburrimiento y la amigdalitis.
Pensé en que quizás se debía a que a las 22 horas estrenarían el capítulo nº8 de Epitafios, por lo que por fin contaría con la aparición de mi musa cinematográfica Cecilia Roth. Sí, después de ocho largos capítulos podría por fin verla a ella y su genialidad en todo su esplendor. Sin embargo, pronto me di cuenta de que ese no era el motivo de mi ansiedad.
Luego recordé que esta noche se celebraría el cumpleaños de Daniela y yo me lo perdería. ¡Qué espanto! El cumpleaños de una de mis mejores amigas y yo afiebrada, con dolor de garganta y el pelo más asqueroso del mundo. Eso sí que era un castigo divino... Era penoso, triste y aburrido, pero tampoco era el motivo que buscaba.
Pensé tantas cosas hasta que finalmente las vi. Estaban de lo más glamorosas, con sus vestifos geniales y esos zapatos que toda la vida he deseado para mí. Estaban mirándome desde la portada de la revista RTV, con una expresión dolorosa, pero no por eso, menos glamorosa... Ahí estaban Carrie, Samantha, Miranda y Charlotte, mis heroinas de "Sex and the city".

Mi historia junto a ellas comenzó una noche de sábado hace miles de años atrás. Estaba deprimida y me negué a salir, obligándome a permanecer en casa, cambiando de canal en canal, buscando por algo que me fascinara.
Luego de ver una película en el HBO Olé ( así se llamaba en esos tiempos), la clásica voz del presentador de dicho canal anunció un programa que no dejó de parecerme interesante "Sex and the City". Motivada por la curiosidad de una adolescente virginal, ávida de aprender sobre sexo y extremadamente morbosa, me decidí a ver de qué se trataba. Pensé que me enfrentaría a un programa o a una película... jamás pense que sería a una serie que marcó mi vida tanto como X Files, Rosswell o Salvado por la Campana.
En esa serie no sólo descubrí qué clase de ropa quería usar cuando fuera "grande" ni qué tipo de zapatos eran los ideales para una mujer baja. Aprendí lo esencial. Las bases para ser la persona que soy ahora.
Muchas cosas relacionadas con el sexo las aprendí de la ardiente y desinhibida del grupo. Sí, de ella aprendí el nombre de las posiciones, algunas técnicas de alcoba y a no temer a los propios deseos del cuerpo femenino.
Pero también aprendí de verdadero amor. De ese amor que te hace pensar que los cuentos de princesas y castillo podrían ser ciertos y que pese a vivir en un mundo de concreto, sólo de ti depende llegar a un gran castillo en el cielo. Y es que la virginal y dulce Charlotte jamás dejo de sorprendernos con su inocencia y carisma casi virginal.
A Miranda no sólo le quise copiar el color de cabello y el exceso de negro en la ropa. También quise ser tan glamorosa e inteligente. Tan fría, pero tan cálida. Tan serena y aveces, tan histérica. Mirada fue la primera madre del grupo y también, la primera que comenzó a alejarse de la efervecente vida neoyorquina, por una vida más calma y hogareña, típica de las mujeres que ya han sentado cabeza... Miranda, siempre fuiste más que un personaje secundario. Solo había que estar atento para notarlo
Y qué decir de la maravillosa Carrie que tantas veces me cautivó con esa ropa glamorosa, divertida y tan llena de vida. ¡ Cuántas noches imaginé que quizás algún día yo podía ser como tú ! Yo sería algo así como Dani Bradshaw... Carrie y Mr Big. Carrie y Doug. Carrie y Alexander... Carrie y tantos otros... Carrie, Daniela y otras tantas mujeres en el mundo, cometiendo errores, llorando a mares, comiendo como energúmenos, comprando ropa, escribiendo, soñándo.... desesperadamente buscando el amor.

Quizás en este artículo de PESIVO estoy revelando el lado más superficial que del que estoy hecha. Aquel lado que no se deja ver tras las zapatillas Converses, las faldas largas y y mis accesorios fuera de lugar. Aquella Daniela que muere cuando pelea por los derechos de los animales, que se enfada al hablar de Estados Unidos y que prefiere quedarse en casa atormentandose que salir a divertirse... Si, esa "daniela" que todos conocen, pero que cedía ante otra cada sábado en que se encontraba con sus cuatro amigas neoyorquinas.
Primero en HBO olé, luego en HBO y , finalmente en Cinecanal... ¿dónde podré verlas ahora?.
Este es mi Adiós a SeX aNd ThE cItY... Mi adiós a cuatro personajes que definitivamente dejaron su huella en mí...Quizás, en el fondo no soy más que una mujer bien arribista y frívola que en cualquier momento despierta para olvidarse de las "americanas", las depresiones y las eternas borracheras... Quién sabe.
Hoy sólo importa darle un merecido adiós a mis amigas de seis temporadas que, en un modo bizarro y surrealista, me vieron crecer.

17 de Septiembre

2004-09-17T16:22:00.000-04:00

por Taj Majandra

Me levanto a las 8:35 am. Tengo sed, mucha sed. Voy a la cocina y bebo tres vasos seguidos de agua. Estoy segura de que no habrá suficiente líquido en todo el mundo para calmar mi sed.
Regreso a la cama y duermo. No me cuesta retomar el sueño y comienzo a ver "películas onínicas". Creo que tengo un novio apuesto y sé que estoy con mis amigas dentro de café. La Kota come un helado de naranja y sé que discute con la Shishins por algo. Todos se rien. Sé que también está la Yasneitor, Maritza y la Coty, pero no las veo o , quizás, no lo recuerdo ahora. Sólo rec uerdo la gran bola de helado naranja que se comía la Kota, la voz de la Shishins y el delicioso especimen masculino qu eme acompaña. Despúes de un rato el suelo cambia. Ahora estoy sola en un castillo gotico y me dicen que tengo que cantar. Ok, sé que me gusta cantar, pero no para miles y miles desconocidos. Mi compañera de escenario será Gianina, la prometedora estrella de canto lírico de Rojo Fama Contra Fama. Embas estamos vestidas con trajes renacentistas y ella me dice insistentemente que debemos "echarle una mirada a la partitura". Yo tengo miedo. Escucho aplausos y veo la cara macabramente blanca de Gianina. Me asusta un p oco. Ella es tan pálida y tiene los ojos tan negros y la boca tan roja... ¡Que miedo! Ella dice "Vamos, ahora tenemos que bajar al escenario". Toma mi mano y me guía por unos peldaños flotantes. Tengo a todo el público bajo mis pies. Estamos a 50 metros de altura bajando desde el techo. Tengo pánico. Esos peldaños pueden caerse en cualquier momento. Se mueven de un lado a otro. Son lo más inestable que he visto en toda mi vida... Gianina parece confiada. Yo siento que me desmayo . Nuevamente el sueño cambia. Ahora estoy en una fiesta de la universidad, pero no veo a nadie conocido. Estoy con "supuestos" compañeros, bebiendo vino y conversando sobre el profesor de fotografía. todos concordamos en que es realmente una mala persona. Y por artes oníricas, ahora estamos en un cuarto oscuro. El profesor es el calvo del Departamentos de Comunicaciones de la universidad. Ese calvo que es profesor de humanidades que yo siempre he encontrado atractivo. El profesor me dice que mis fotos son muy buenas y que quiere ponerlas en la exposición. Todos mis compañeros me miran feo, pero yo me siento re bien.
Ahora siento "Ya Daniela, es hora de almorzar" y abro los ojos. Mi mamá está enojada. Miro el reloj y son las 14:05 pm. "Rayos", digo y me levanto. Voy al baño me lavo la cara y las manos, me pongo un chaleco y voy a la mesa. Todos me miran con cara de "eres una asquerosa vaga". Pero a mí me da lo mismo,. Total, estás son otras merecidas vacaciones. Termino de almorzar en silencio y me voy a hacer mi cama. CAmbio sábanas y la barro con más dedicación que de costumbre. En la tele veo "Reptillia", mi video favorito delos Strokes. Pienso que quizás sea una señal. Pero no, el día se pone malo. Mi hermana ahora pelea conmigo, porque usé sus sábanas. No tenía idea que las sábanas de mi casa tenían "dueño". Cabra chica apestosa. La detesto. Me grita improperios y me pega. Esta vez yo le devuelvo el empujón y mi papá la defiende a ella. Mi mamá, a mí. Ahora todos se gritan y se pelean. Yo sigo lavando las sábanas sucias y cuando ya no cae espuma. Me encierro en la pieza del computador a escribir. Son las 15:49 pm y no cabe duda que será un día apestoso. Últimamente todo es un bodrio. Pero es lo que hay.
dije que no pensaba volver a escribir, porqué no tenía talento y era una fracaso literario. Me da lo mismo. Me gusta escribir y lo haré para mí. No para que alguien me lea. Bueno, salvo en PESIVO donde sé que hay personas que sí están interesadas en leer lo que la Yasna y yo escribimos. Además, mi abuelo dijo que " la práctica hace al maestro". .. quién sabe si de aquí al 2025 me ilumino y me convierto en la mejor escritora del mundo. Todo puede ser.
15:52 pm. Me voy a la ducha. cuando esté lista llamaré a la Leia y le dire que vayamos a algún sitio. Tengo pena y parece que el cielo chileno también. Está nublado y amenaza con llorar. A veces deja que caigan pequelas lágrimas y la gente lo maldice. Se enoja, porque tiene tristeza y quiere desahogarse.Nadie piensa en que el cielo también tiene derecho a llorar... A nadie le importa nadie más que sí mismos. Así es la jodida vida.
Así es.

Una más del montón

2004-09-13T01:29:00.000-04:00

Existen millones de sueños. Hay tantos sueños como seres humanos en el mundo. Pude haber deseado ser enferma, secretaria o agricultora. Incluso puede haber querído ser "estrella pop". Pero no, tenía que elegir lo peor.
Desde niña supe que quería escribir. Recuerdo que cuando las clases se terminaban, sacaba todas las hojas vacías de mis cuadernos y las guardaba para escribir. A veces pequeños cuentos, a veces poemas. Quería escribirlo todo y no tenía más de ocho años. A esa corta edad ya lo tenía claro: quería ser escritora.
Poco a poco me enamoré de la idea. Pensaba en lo maravilloso que era poder escribir el mundo y dar vida. Tener el poder de la pluma y crear universos lejanos, amores secretos y finales felices. Sí, eso es lo que quería cuando todavía era una niña.
El tiempo pasó y ahora tengo 21 años. Todo en mi cambió. Mi cuerpo, mi pelo, la ropa, mi risa, mi llanto y mi voz. Cambié mi color político, mis ideales, mis metas y gran parte de mis sueños. Pero jamás dejé de querer ser escritora. Nunca. Ni siquiera en mis peores pesadillas.
Siento que cuando escribo toda la felicidad del mundo se resume en mí. Siento que ya no estoy sola y que me fusiono con el universo, permitiéndome conocer todos los secretos del espacio y del tiempo. Es como si me convirtiera en un pequeño dios. El dios de los mundos que viven gracias a mí.
Sin embargo, lo que más feliz me hace, también es lo que me destruye. Nadie se imagina el calvario en el que vivo, sobre todo ahora que he terminado dos cuentos.
Sí, lo sé. Debería estar feliz. No tengo por qué esperar la aprobación de los demás. No tengo por qué intentar ser quién no soy y muchas otras cosas que hago mal. Lo sé. Pero nadie lo entiende. Nadie sabe cuántas ganas tengo de ser la mejor enlo que hago. No la buena, ni la decente ni la del monton. La mejor.
Pero veo mi trabajo y me siento arruinada. Como si cada una de esas palabras no fuera más que otro montón de letras que quedarán en el olvido. ¿Tan lejos estoy de escribir la novela del siglo?
Cada día me levantó con la sensación de tener "la idea". Y antes de hacer nada me vengo al computador... ¡Tengo miles de intentos! ¡Cientos de novelas que jamás verán el sol! Y he dejado libres a millones de personajes que buscan a su autor... Actúo con ellos como una madre irresponsable.
jamás seré escritora. Nunca podré llegarle a los talones a mi Virginia woolf.
Siempre que comienzo un nuevo proyecto me dijo "Esta puede ser tu oportunidad de escribir algo tan bueno como alguno de ellos". Y pienso en Hesse, García Márquez, Unamuno, Cervantes, Woolf, Orwell, Bradbury, Tolkien, Camus, Mann y tantos otros. Pienso en mi adorado Julio Cortázar y digo "tú también puedes". Pero no.
Sencillamente no puedo. No tengo la capacidad de emocionar, de hacerlos vibrar con lo que digo. yo sólo soy otra más que no llegará a nada.
No estoy diciendo esto para buscar su aprobación o para llamar la atención de nada. Sólo quiero desahogarme. Escupir la frustración que cargo conmigo y liberarme. Sentirme libre de la impotencia que hoy es mi carcelera.
Ya no quiero escribir más. Nunca más. Estoy cansada de ser una perdedora y de desgastarme en proyectos que resultan un bodrio.
No, para escribir como Marcela Serrano mejor me dedico a ser periodista. ¿para qué perder el tiempo si lo hago pésimo? Odio como escribo. odio ser una más del montón. Una aspirante a escritora promedio... Ese es mi gran dolor. La razón por la que soy amargada y por la que me deprimo: no soy buena en lo que quiero ser.
Elegí mal el camino y ahora pago las consecuencias. ¿Por qué rayos no estudie psicología?

por ex Majandra, ahora, Daniela

El nuevo terrorismo del sionismo

2004-09-10T21:42:00.000-04:00

Estoy harta del mundo noticioso que ofrece la televisión, internet, radios y diarios. Estoy harta de ese mundo que ha sido creado por algunos, que discrimina a otros tantos y que insulta a otro poco. Es más bien un sub-mundo, una sub-realidad acompañadas de sub-soluciones.
Tal vez el mejor guión escrito dentro de la industria cinematográfica de Hollywood. No lo sé, pero me siento saturada y agredida por tanta basura de información, por tanta falta de compromiso humano, por tanta ignorancia.
No estoy dispuesta a escribir un discurso de paz. No soy pacifista, no me interesa estar en la misma categoría de gente asesina como Bush, Sharon, Pinochet, Putin, Blair, Aznar, por nombrar sólo algunos. Porque no seamos ciegos. Ellos hacen y deshacen en nombre de la paz, seguridad, libertad y democracia.
A qué viene este artículo en una página como PESIVO? Pues bien, si esta es mi tribuna para desquitarme sin censuras, pienso usarla.
Tal vez sea un cúmulo de cosas que llegaron a tope y terminaron por sacarme de mis casillas.
Ayer como cualquier otra persona ociosa y aburrida, entré a internet e inicié mi msn. Sí, se suponía que seria un día más, con los mismos viciosos empedernidos de siempre, que esperan ansiosos la hora de prender la pantalla e iniciar sesión.
De pronto me percaté que un amigo muy cercano se conectaba. Este hecho no debía llamarme la atención más de lo normal, era algo habitual encontrármelo en el espacio cibernético. Sin embargo, hubo un hecho que me llamó enormemente la atención: su nick era “Viva Israel”.
-Una broma. Pensé en primera instancia. Pero después de mandarle mensajes insistentemente y no recibir respuesta alguna, comencé a preocuparme.
A los pocos segundos se desconectó, así que inmediatamente llamé por teléfono al dueño de aquel e mail, para averiguar de qué se trataba lo que estaba viendo (tomando en cuenta que es palestino y está en su más sano juicio como para ponerse un nickname así).
Tal cual como lo sospeché no era él quién estaba online. Inmediatamente me dio su clave y me pidió entrar para solucionar el “problema”. Logré entrar, pero rápidamente el “hacker” me botó e inició sesión desde otro lado, ahora con el nick: “Primera advertencia: deja de hacer charlas”.
No lo podía creer!!! Habían invadido el espacio de mi amigo y lo amenazaban cobardemente para que tanto él, como toda la gente que lo conoce y participa en actividades de difusión sintieran miedo. Es decir, ahora no sólo se encargan de seguir invadiendo Palestina, sino que además los correos electrónicos y computadores ajenos. Esto es el colmo, es exactamente Terrorismo Informático.
Estoy consciente que esta página no la leerán más personas de las que conozco, pero de todas formas quiero hacer un llamado de atención, porque ya estoy aburrida de sentirme amenazada. Todos los medios de comunicación tradicionales hablan todo el día de “terrorismo fundamentalista islámico”. Qué mierda está pasando!!!??? Nadie se pregunta las cosas? Todos compran la información a buenas y primeras sin cuestionarse nada?.
Claro todos condenan el acto inmundo de los terroristas chechenios que secuestraron a cientos de niños en una escuela de Rusia. Por supuesto que es un hecho repudiable. Siempre lo será cuando cobardes tomen como escudos a niños. Pero por qué no se preguntan cuántos niños musulmanes a mandado a matar el presidente de Rusia. Esta no es más que una masacre al estilo Putin. Claro que ahora se llena la boca con el mismo discurso del alcohólico en rehabilitación cristiana que preside a Estados Unidos.
Ellos, los Superman que vienen a liberar al mundo, son los principales responsables de la masacre mundial. Para qué hablar de las masacres diarias en Palestina.
Hoy en día el mundo es gobernado y dirigido por criminales de guerra, así que no entiendo por qué se espantan tanto con Osama Bin Laden, si es uno más de la manada hambrienta de poder. En una semana más se cumplen 22 años de la masacre de Sabra y Shatila, al sur del Líbano, perpetrada por las falanges cristianas y el ejército israelí. Los responsables? Libres y sin condenas: Ariel Sharon “gobernando” Israel, un país sin constitución política y absolutamente fundamentalista y grupos fundamentalistas cristianos que se jactan del hecho.
Entonces de qué hablamos cuando decimos fundamentalismo??? A lo largo de la historia el fundamentalismo cristiano y judío registran millones de asesinatos y violaciones a los derechos humanos.
Ahora también están en Chile, espiando, amenazando, atormentando y alterando páginas de información. Terroristas expertos que trabajan en todas las áreas. Sus servicios de “inteligencia” registran los nombres de todos aquellos que se atreven a contarle al mundo la otra realidad, la realidad de los desposeídos, de los débiles.
Así es que, periodistas de salas internacionales, antes de hablar y generalizar a los árabes como sinónimos de “terroristas”, “fundamentalistas”,”musulmanes”.INFORMENSE!!! Ahí está la clave de todo. Pregúntense por qué Vladimir Putin no deja independizarse a los chechenios ya que poseen pozos petroleros y sitios estratégicos. Pregúntense por qué hay miles de prisiones palestinos en huelga de hambre. Por qué Venezuela sufre una crisis de bloqueo comercial al igual que Cuba. Por qué Bush sufre de amnesia y olvida los negocios petroleros que tenía con Bin Laden.
Hasta cuando con interpretaciones a primera vista. Lean entre líneas, háganse respetar en su profesión. Pidan explicaciones.
Sólo deseo que a pesar de amenazas cobardes y cinismo generalizado por parte de los sionistas, se siga difundiendo lo que realmente pasa, se sigan creando debates y foros de discusión. No dejemos que los verdaderos terroristas nos ganen. Por lo menos aquí sé que hay gente dispuesta a oírlos y dejar de ser cómplices.

Por Clarita Al Atrach, desde La Meca cibernética.

En el castillo de concreto

2004-09-09T14:25:00.000-04:00

14: 25 pm. Clarita y Majandra están en el Laboratorio de Computación de la Universidad de Viña del Mar.
Afuera el sol brilla intensamente, iluminando los cerros coloridos que ya nos anuncian que se acerca la Primavera. El viento intenso sacude las copas de los árboles, provocando el nacimientode un sonido que sólo nos provoca calma y modorra. No hay más sonido que el de la danza de las hojas verdes que anhelan caer sobre la tierra para seguir el camino del Fenix.
Pero Clarita y Majandra no disfrutan del tibio día de septiembre. No gozan de la suave brisa ni de los rayos generosos del Sol. Ellas están encerradas en una mole de concreto, sintiéndo el aire espeso y caliente de la sala de computadores.

Clarita y Majandra están sentandas usando los equipos junto con otras 30 personas. Todos concentrados en su propia pantalla, rara vez intercambiando palabras con el compañero. De hecho, no todos se conocen y pese a que la sala no es silenciosa, si se siente la frialdad de no conocerse, de estar lejos, de no pertenecer al lugar en que están. Pero aun así, nadie se va. Todos siguen en lo suyo, como si afuera las cosas fueran peor.
Y tal vez lo sean. El nuevo campus es frio, gris y enorme. Clarita y Majandra se sienten perdidas en medio de tanto concreto bruto y sufren al no tener bancas para dejarse acariciar por el sol. Incluso el Astro Rey se comporta mezquino en Rodelillo, ofreciendo escasos rayos de él que no logran superar al viento frio del lugar. Sí, incluso sol muere en Rodelillo.

Pero pese a que el ambiente les resulta hostil, ellas siguen sentadas en sus computadores, enviciadas con la tecnología y la posibilidad de tener Internet gratis.
Clarita mira páginas que ya conoce de memoria y usa su msn para divertirse un poco. Habla con las mismas personas que habló ayer y con las que de seguro hablará en la noche,pero aun así quiere hablar con ellas ahora.
Majandra mira a su alrededor y trata de describir en la página de PESIVO lo que sucede a su alrededor. Huele el aire rancio, mira las caras de sus compañeros de salas, observa de reojo lo que hace Clarita y piensa en lo mucho que desearía que todo le resultara como ella lo desea.
Ambas querían hacer tantas cosas hoy, inmortalizar el día en compañía de las personas a las que quieren, pero sus planes nunca funcionan. ¿Será que Clarita y Majandra están viviendo en otro mundo? ¡Claro! Si ellas se han desconectado de la universidad y las responsabilidades que ella implica. Clarita y Majandra se embarcaron en una aventura que sólo recién comienzan a asimilar.

15:05 pm. Las jovencitas continúan haciendo actividades varias, mientras piensan en que ahora todo cambió. Clarita bromea con Majandra, y ésta a su vez, continúa forzándose a escribir algo que no tiene mucho sentido. A ella le cuesta escribir cuando está feliz. Pero escribir por escribir también resulta gratificante, al menos eso piensa ella. Y ella está feliz.
Clarita lee un mail escrito con letras fuccias y a veces se rie. Su rostro dice que está interesada en lo que lee y , constantemente, se lleva la mano izquierda a la nariz, gesto que hace cuando está "leyendo con concentración". Además, ella mira páginas en internet y se rie de las actitudes de su primo de doce años que más parece un lacho de 25. La vida en la postmodernidad.

15:15 pm la tarde ya se acaba. Sí, se acaba cuando Clarita y Majandra toman la micro de regreso a la civilización. Cuando se cambia el concreto gris por concreto de colores y cada una marcha por su camino. Pero así sonlas cosas y hay que aceptarlas.
Al menos, esta fue una buena tarde y mañana será mejor. Sí, mañana siempre es mejor que hoy. Eso dicen los que esperan, los que aún creen en los sueños. Y Clarita y Majandra creen en ellos. Eso lo saben y son felices mientras nadan en el océano de las fantasías idealistas. Son felices porque sí.

El mundo enfermo y triste

2004-09-03T16:03:00.000-04:00

por Majandra

Ayer sentí preocupación por mi habitual "irresponsabilidad académica" y me cuestioné la característica que mis padres, amigos y profesores me han atribuido durante estos tres años en la universidad : el ser una "buena alumna".
No voy a negar que tengo buenas notas, que me destaco por incrementar, afanosamente, mis conocimientos y , que pese a no ser una "eminensia", tampoco soy de áquellas que pasarán desapercibidas por las aulas de la "Privada más grande de la región". Sin embargo, a la hora de reflexionar sobre mi condición de "buena alumna", no puedo evitar sentirme avergonzada.
Yo no puedo ser considerada una alumna responsable, consecuente o dedicada. No, de ningún modo. ¿ Cómo puedo ser una buena alumna si no estudio con dedicación y siempre dejo los trabajos para el último día? ¡Cómo, si tampoco leo los diarios y rara vez "reporteo" en terreno. Me he vuelto una adicta a la canalización de mensajes provenientes del "inconciente colectivo".
Ante ese pensamiento vegonzoso, no me quedó más remedio que "ocuparme" de ello y así fue como, en un arranque impulsivo de "responsabilidad", "seriedad" y "dedicación", me puse a buscar información para mi reportaje de los Niños Índigos que debo entregar este jueves.
Muchos de ustedes ya deben saber que cuando "investigo", lo hago al más puro estilo de Truman Capote, es decir, "por saturación". Una vez que decido comenzar a leer, no dejo que nada se escape. Recorro decenas de sitios webs o libros, hasta que sienta que tengo todo lo que necesito para elaborar un reportaje.
Soy tan acuiciosa que no hay conexión que deje sin investigar, ya que de ese modo , me siento competente a la hora de dar un enfoque novedoso e inteligente sobre el tema que deseo proyectar... Asi soy. Quizás un poco mentirosa, inescrupulosa y carente de toda ética o moral, pero en el fondo, una profesional rigurosa y dedicada.
Pero la idea de este art-e-culo no es alabarme ( quizás mañana me anime a contarles lo buena que soy en todo). Sucede que entre tantos textos leídos y , por consecuencia, tantas relaciones establecidas, me di cuenta de que vivimos en un "mundo enfermo y triste", tal como lo aseguraba la dramática Daria , de MTV.
Al momento de seleccionar mi tema para el reportaje que nos exige mi querida Rosa, sabía que mi intención final era "aniquilar" de una vez por todas, la teoría que habla de una nueva estirpe de super-hombres conocidos bajo el nombre de "Niños Índigo". Sabía que ese era mi Norte y que al momento de ubicarlos en el tiempo y espacio, sería inevitable tener que ahondar la parafernalia New Age. Lo sabía, es cierto.
Pero pese a tener prejucios, yo misma me he sorprendido de la cantidad de patrañas que he leído en menos de 24 horas. Yo, que suelo tolerar las creencias ajenas y que me considero muy fantasiosa y, en cierto modo, rebuscada para aceptar lo cierto o lo falso, he quedado perpleja ante tanta basura.
Las páginas que hablan de los "niños índigos" o el New Age parecen un montón de basura de ciencia ficción barata. Nombres como "el Kryon" o "La Hermandad" suenan a personajes de comics, mientras que "niños índigo" o "niños de cristal", al fruto de esta nueva moda que al parecer llegó para quedarse y contagiarlo todo.
El karma, el aura o la meditación, conceptos que pertenecen a creencias orientales, se ensucian y se distorcionan al ser mezcladas con patrañas como "canalización de mensajes extraterrestres" o " visitas de almas de la Atlantida". ¿Qué rayos sucede?
Entre tanta escoria leída, también me encontré textos de grupos "anti-New Age" que proponían teorías aún más Sci- Fi. "Complots contral el orden mundial", "destrucción de la Iglesia Católica" y, en algunos casos más extremistas, "el comienzo del Apocalipsis", son sólo una selección de estas "joyas" del pensamiento que algunas "lumbreras" de nuestro siglo han publicado en la web. Y la pregunta es la misma, ¿qué rayos sucede?.
Sí, lo admito : yo también creía en la conspiración de los gobiernos del mundo para ocultar la existencia de extraterrestres y su presencia en la tierra. ¡Pero sólo tenía 14 años! Hoy, con siete años más en el cuerpo, me niego a aceptar que "los complots" y las "conspiraciones mundiales" me dejen más ciega de lo que ya estoy.
No hay ni planes de derrocar al viejo sistema ni una "Edad del Oro" ni tampoco niños super especiales que están naciendo a volúmenes desorbitantes por todo el planeta. Tampoco hay comunicación con extraterrestres y si bien yo no descarto su existencia, dudo que se comuniquen con personas tan ávidaz de poder y fama, como los supuestos "canalizadores" de sus mensajes.
Al final, todo este pseudo-culto del New Age no es más que otro producto comercializado en la sociedad capitalista para conseguir el anhelado dinero. No hay eligidos ni priviligiados. Son sólo otra tropa de "comerciantes" deseosos de tener una casa de playa en el mediterráneo y una pantalla plasma para ver el Discovery Channel los fines de semana.
No hay " revelaciones". Los mensajes que se difunden a través de las publicaciones, seminarios y otros chiches comuncacionales, son producto de un meticuloso estudio de un grupo de "comerciantes" que vieron en la falta de fe, el miedo, la incertidumbre y la desesperanza del hombre moderno, un modo de enriquecerse fácilmente y, de paso, hacer "un bien a la humanidad".
No es extraño que la música , libros y otros "objetos" del New Age estén dentro de los productos más comercializados en el mundo entero. Es la nueva "Industria de la salvación".
El miedo a la muerte y la desesperanza, sentimientos propios de estos tiempos en los que cualquier credo se ha vuelto cuestionable y objetable, se convirtieron en el gatillante de este nuevo mercado. ¿cómo llegar hasta las masas temerosas de su futuro? Y así nace la idea de "comercializar" la nueva fe, la nueva esperanza, la nueva era...
Y al pensar en las víctimas de la nueva industria no puedo evitar dejar de pensar en personas cercanas a mí que pasan sus días entre el mall y los libros de Brian Weiss. Esas almas que dicen ser "muy viejas" y que han venido a este condenado mundo para disfundir el mensaje de paz y esperanza entre los hombres. Son los neo espirituales del milenio. Personas como tú o como yo, que gastan fortunas en compras mundanas que enriquecen su espírtu y , de paso, engrandecen las arcas de los comerciantes del New Age.
Ni Deepak Chopra, Lee Caroll, Nacy Tape, Alice Bayle o el popular Brian Weiss son "místicos iluminados", ¿por qué nadie más lo entiende? . Alguien se aprovechó de mi miedo, el tuyo y el de toda la humanidad.
La información reunida se presta para que me extienda por líneas y líneas. Podría estar aquí sentada hasta el otro día, contándoles todas las imbecilidades que he leído en estas horas, pero no lo haré. Después de todo quién soy yo para cuestioanar la fe de los demás. Nadie. No soy nadie.
Yo sólo soy una mujer miedosa que abusa de los ansiolíticos y que de vez en cuando, se siente atraida por alguna de estas ideas locas , para luego desencantarse de todo.
Yo sólo soy otra joven más que siente que vive en un mundo enfermo y triste...

Vómito de juguito

2004-09-02T01:09:00.000-04:00

Se suponía que mi próximo escrito se trataría sobre algún tema de actualidad, interesante para toda la urbe, interpretativo e incluso de gran trascendencia. Pero esta noche mi agenda dice NO! Alto! Despidete del conflicto del feriado diciochero, del picado de la araña, de la derrota de González o los atentados en Rusia. Saluda al tema que te inspira y es tu a donde recurre tu pensamiento cada cinco minutos desde ayer. La verdad pienso que no me queda otra que aceptar que mi alma es de una pesivo, con todas sus letras, así que aquí estoy, a punto de escribir sobre mi más grande desilución.

Para comenzar mi relato hay que trasladarse al día martes 31 de agosto, un día nublado, sin movimientos extraños, igual al resto de los días. Me apresuré para ir a terminar mis últimos trámites para congelar, lo único que me detenia era saber que debia encontrarme con aquel malnacido de Celenio, ese hombre de cabello gris que nunca tiene respuestas y es gusta de largas conversaciones con muchachas jóvenes. Pero para qué entrar en detalles con gente que no lo merece. Luego de una larga espera en el fría y extensa calle del encuentro, pude encontrarme con mis amigas. Ahi estaba la estelar Maritza, la mujer tráquea, Kotalda y la discadora trasera de celulares, Shishins. Nos dispusimos a "bajar" hacía el centro de la ciudad y a medida que todos abandonaban la micro, con Kotalda nos dabamos cuenta del sol que nos esperaba.

El calor sofocaba cada vez más aquel automóvil así que comenzamos a imaginarnos algo agradable, fresco y de exquisito gusto. Fui así como llegamos casi flotando a un respetado lugar llamado Bogarín. Mis visitas a ese sitio eran recurrentes, sobretodo a lo que leche se refiere.

Sin pensarlo dos veces dijimos "chirimoya", junto a mi acompañante que al igual que yo, se dejó seducir por la fruta orgullo de la región. Tal fue nuestra sorpresa cuando la "señorita" llegó con dos vasos que contenían una extraña sustancia que más bien parecia compota, aquella receta casera que las madres solían hacer en nuestra niñez.

Quisimos ignorar olores y colores, pero al primer sorbo Kotalda se percató que algo ocurría.´Un extraño sabor a plumavit y a plástico había quedado en su boca. Sí, tal como lo leen. Habíamos sido estafadas y nadie podía quitarnos ese extraño gusto que había dejado el primer trago.

Como siempre hemos valorado el dinero que con tanto sacrificio nos entregan nuestros padres, no quisimos devolver el urgüento y menos perder los valisos 400 pesos. En esos momentos una pareja se sentaba a nuestro lado. Se notaba a simple vista su adicción a las comidas y vida sedentaria. Por eso con un solo gesto noté que a mi compañera también le extraño verlos en aquel lugar de comida casivegetariana. El tipo mantenía interminables conversaciones por celular, mientras ella, callada y solitaria rellenaba sus pensamientos con más pan.

Con Kotalda mirabamos con ansias sus jugos. Frambuesa y leche de chirimoya eran los elegidos.

Luego de haber terminado todo el líquido, notamos que el tipo gordo del maletín aún conversaba.

Pedimos la cuenta y con un sabor que provocaba nauseas nos retiramos. Así fue esta triste aventura de jugos, plástico, gorgos y celulares. Este artículo no tiene ningún fin, quizás advetirlos para que no compren jugo de chirimoya en Bogarín, salvo que sea con leche.

Lo bueno es que cumplo con el objetivo de pesivo, escribir todo lo que a nadie le importa. También con mi objetivo personal: traer de vuelta el asqueroso tema que traumatizó a Kotalda y contarle que traté de vomitar como el otro día, pero fue inútil.

Eso es todo.

P.D: El vómito tenia cosas sólidas, pero no quise decirlo antes.

Por Clarita Al Atrach, desde los inodoros.

La sala de los líos mentales ( o sala de espera)

2004-08-30T19:34:00.000-04:00

Por Majandra

Todo el tiempo. Sí, no importa la condición mortal propia de las criaturas del mundo ni la latente posibilidad de un ataque al corazón ni nada. Todavía tengo "todo el tiempo". Y hoy estoy consciente de ello.
Me levanté temprano para ir al psiquiatra. Sabía que pese a mi falta de consentimiento, sería imposible negarme. Así que una vez que salí de la ducha, m e arreglé para ir con el loquero sin decir absolutamente nada.
Cuando llegué a la oficina del médico de locos, me llamó la atención el olor "médico" del lugar. Un olor, que por lo demás, comparte con el resto de las oficinas de doctores de todo el mundo. Es n aroma particular que te pone nerviosa, que te despierta una terrible angustia y te hace pensar en en el inminente final. Es ese olor que, acompañado, de la clásica música de oficina de esperara, te pone aún más enferma de lo que ya estás.
Me parece que la decoración de las oficinas médicas, tiene como finalidad última transmitirte calma, sociego y relajo. Ese color blanco de las paredes no se usa para demostrar limpieza, sino que paz. Las ventanas amplias e iluminadas que por lo general aislan el bullicio de la ciudad, dejan pasar la luz natural que te proporiona calma y calidez. Las revistas de farándula y moda, muy viejas y roñosas, m anoseadas por miles de seres que ya han estado en ese lugar, pero que de algún modo tratarn de "desconcentrarte" del miedo o la incomoidad que sientes. Todo para alejarte... Alejarte del fin último. Del porqué de tu presencia allí.
Y la música del dorctor no lo hace nada de mal. Esos sonidos instrumentales que en otra ocasión bien podrían ser un dolor de cabeza, se convierten en la banda sonora de tu agonía.
Mientras me dedicaba a reflexionar sobre la oficina del loquero ( tan parecida a otras decenas de oficinas médicas en las que he estado a lo largo de mis 21 años de vida), no pude evitar fijarme en las personas que protagonizabamos la escena. Una secretaria de cabello oxigenado que pretendía estar "sumamente ocupada" , pero que de vez en cuando sorprendí usando alegremente su MSN para fines no profesionales. Una mujer de aproximadamente 35 años, que se mordía las uñas con nerviosismo y que de vez en cuando, tomaba el mismo ejemplar de la revista Cosas para hojearlo , bruscamente, sin detenerse nunca a leer nada. La mujer parecía estar ajena a mi presencia y la de los demás personajes del cuadro. Me pregunté dónde andaría. Qué era lo que la traía al psiquiatra y por qué estaba tan nerviosa. Pensé que quizás era una esquizofrénica o una total perturbada que en cualquier momento sacaría de su cartera una pistola y nos mataría a todos...
El siguiente personaje del guión, era una madre de los 49 años que sacaba cuentas con su celular, anotaba en su agenda y de vez en cuando le hacía pequeños comentarios financieros a su hija. La madre me resultaba contradictoria. Por un lado estaba sentada junto a su hija, intentnado hacerla partícipe de su vida, mientras que por otro, estaba totalmente ajen de la situación y de la vida de aquella joven de veinte años o quizás más o quizás menos... La joven miraba curiosa a todos los presentes de aquella escena. Miraba con descaro y tenía una expresión burlona en el rostro. Era como si , en cierto modo, se sintiera superior a todos quienes estaban participando de la situación.
"Narcicismo adolescente", me dije cuando mis ojos se cruzaron con ella y cual no sería mi sorpresa al notar que ella me sonreía con complicidad.
Fue entonces, cuando me hube encontrado cara a cara con la joven narcisista que se burlaba de todos, que el doctor por fin me llamó. Y en esa fracción de minuto pude descrubir importantes detalles, como por ejemplo, que la mujer angustiosa que se mordía las uñas no era "paciente" del médico, sino que amiga de una mujer regordeta que abandonaba la consulta del buen doctor al momento que yo ingresaba. "Vaya falta que le hace un ansiolítico", pensé mientras la mujer recogía su bolso y se marchaba con la gorda. Y la segunda revelación fue que al momento en que el doctor pronunció m i nombre, la madre que acompañaba a la joven narcisista, se levantó e ingresó conmigo a la consulta del doctor.
"Wow", me dije, mientras ella tomaba asiento en una de las sillas de la consulta médica.
Cuando el buen doctor comenzó a hablar, saludándonos cordialmente e invitandonos a hablar con sinceradad, yo pensé en lo gracioso de aquella situación. Era mi sexto médico psquiatra que he visitado desde mis 14 años... Primero por Anorexia ( tres médicos distintos, uno más anorexico que yo), luego por Depresión ( sólo uno) , después por ataques de pánico ( dos médicos, cuya única solución que ofrecieron, era dormirme con ansiolíticos para siemopre) y ahora por... ¿Por qué? Ah!, lo olvidaba. Por no salir a carretar los fines de semana, por preferir los libros, por querer ser escritora, por haberme embriagado en mi casa, por ser enamoradiza, por odiar a los gringos, por vestirme en la ropa usada y teñirme el pelo negro. Por ser vegana, por respetar los derechos de los animales y por creer en que no hay modo de encontrar la paz sino es por medio de la revolución. Por cuestionarme la vida, las creencias y por querer saber qué rayos sucede cuándo te mueres. Por eso y mucho más... ¿ Ese es mi problema mamá? ¿Es por eso que no te gusto.papá? Lo siento. Siento mucho no ser una mujer convencional. De verdad que lo intenté, pero hoy... hoy ya no tengo ganas de tratar de ser quién no soy. Ya basta de "roles" que no son los míos. B asta de ustedes y basta de mí.
A mí me sobra conmigo mismo y soy feliz de ser como soy. Feliz de estar totalmente sola y de no tener más compañía que la joven narcisista que conocí esta mañana en la oficina del doctor.

Stop, please.

2004-08-28T23:59:00.000-04:00

Es sábado y el ambiente está agradable. No hace frio ni tampoco mucho. Estoy , practicamente, sola. Mi hermana salió y mis padres ya están dormidos. Hay silencio en la calle y bulla en mi cabeza. Bjork en la radio y un seductor ruido de teclas, son también parte del soundtrack de esta noche de sábado en la que no tengo nada que hacer.
Y ni más remedio, la única opción que tenía era venir al computador, sentarme y ponerme a vomitar todo aquello que se me vienen a la cabeza. Desahogarme , de algún modo egoista, en esta página que debe ser menos visitada que claudio spiniak en la cárcel.
Pero nada me desalienta. Ni la ausencia de lectores ni que él no me hable ni que me sienta miserable. Nada. Hoy sólo vivo con la idea fija de escribir.
Justamente, creo que fue la obsesión por convertirme en escritora lo que me trajo acá. Estaba viendo una magistral película llamada Adptatiom (El Ladrón de Orquídeas, es español), cuando quedé realmente maravillada con el díalogo inicial del personaje interpretado por Nicolas Cage. Sería terrible si me atraviera a reproducir el parlamento de Kauffman ( tal era el nombre del personaje interpretado por Cage), ya que cabe la posibilidad de que alguien se motive a ver la película y yo le arruine el panorama al contar uno de los textos más increíbles que he visto en mis 21 años de vida.
Lo importante del parlamento de Kauffman, es que me recordó a mí misma. Cuando él hablaba, mientras un fondo negro con letras diminutas presentaba a los actores, directores y demases, yo pensaba "Rayos, ese tipo habla de mí". Y al sentirme tan cabalmente identificada, no pude evitar volver a plantearme ciertas preguntas y decidir venir al computador a satisfacer , de algún modo, las inquietudes que me asaltan, de vez en cuando, sólo a veces...
¿qué es lo que quiero en esta vida? Difícil pregunta que me atormenta desde que tengo memoria y que se ve reflejada en la poca motivación que tengo por la mayoría de mis actos. Pienso y pienso en qué es lo que me mueve y no tengo respuesta.
Y tampoco tengo sueños a largo plazo y me doy cuenta de que vivo de "obsesiónes" inventadas, que no hacen más que convertirme en un personaje más de una novela cualquiera.
¿Qué es lo que quiero?, vuelvo a preguntarme cada mañana. Cada vez que me levanto cuando el sol aún no alumbra para ir a estudiar una carrera que no me gusta. Cada vez que lloro, porque nunca me he enamorado. Cada vez que me invento a mí misma, para olvidar que no sé quién diablos soy yo. Cada vez que vengo al computador, convencida de que lo único que realmente sé es que me gusta escribir.
Y heme aqui otra vez, sin tener claridad de qué es lo que quiero.
He intentado abarcarlo todo. Esforzarme por ser actriz, escultora, pintora, poeta, cantante, música, bailarina, escritora, todo! Todo con tal de ser. Pero no ser yo misma, sino ser cómo me gustaría ser. SEr un personaje de una novela.
He tratado, desesperadamente, de enamorarme. De encontrar un "principe azul" o un "despiadado tirano" que sólo juegue conmigo. ¿Y qué es lo que he conseguido en el intento? Hundirme en un pozo sin fondo, dañar a buenas personas y últimamente, perder a un buen amigo. TOdo por el deseo desesperado de ser alguien que no soy yo.
Los días pasan y sigo mintiéndome. Sigo tomando parlamentos que no son mios, decidida a actuar una obra que no es la mía.
¿ y qué rayos sucede?! , me pregunto cuando me detengo a pensar. Cuando el telón se baja y me preparo para un nuevo acto.
El problema, daniela, es que no tenemos problemas reales. Que no hay nada tan malo en tu vida , pero tampoco nada tan bueno. Que estás todo el día encerrada, convencida de que tienes que terminar una novela, de que tienes que acabar pronto con el Periodismo y de que pronto tienes que casarte y tener hijos. Convencida de que estás mal y de que la única manera de saber que estás viva, sin correr riesgos, es jugando suciamente con la imaginación que tienes.
WAke up, darling! Que los años se nos están pasando y aún no haces nada.
Sale a la calle y busca un problema de verdad. Eso es vivir, darling. Eso y nada más.